cuaderno poético

Héroes modernos

2012-01-25T02:19:00.000-08:00

(Anselm Kieffer, Sternenfall, 1995)

Héroe hoy en día es aquel

que no necesita decir héroe para saber

que sus palabras están cargadas de sentido.

Héroe es aquel

que recoge en su frente las tormentas

y se ríe de ellas

como Rimbaud

sentándose a la Belleza encima suyo

mirándole el abismo

y toda su capacidad.

Héroes que son hombres que quieren ser héroes

porque la carne es débil

y el intelecto

y la espiritualidad.

Héroes, héroes por necesidad,

héroes en la cama, héroes en el desierto de lo real,

héroes y sólo eso

hombres que se desquitan cada mañana las legañas de la civilización occidental

esperando ser capaces de comerse el sol con una risa

y con esa risa trascender los esquemas heredados, sin miedo,

mirando al futuro

como quien sabe que no habrá final

que todo está por derrocar.

Vivimos en un mundo lleno de perros

que ladran y ladran sin saber lo que ladran

pero que ladran hasta conseguir ensordecer

las venas abiertas de la naturalidad

desconcertando al miedo

escupiendo desnudos sin sentido

sentido sin placer

placer encarcelado

cárcel de vacío

vacío de ti.

Hacen falta héroes

héroes que nos enseñen la falta

y de donde viene el dolor

y el destino

y el amor

que cruje bajo las manos.

Héroes,

héroes que son hombres que quieren ser héroes.

Asas enmedio de una carretera,

bicicletas a punto de pedalear.

Decidir

2012-01-19T03:22:00.000-08:00

 (Cy Twombly, Scent of Madness, 1986)

A veces hace falta tomar una decisión

que atraviese la corteza acumulada, 

que subleve el descuido amontonado

bajo la piel.

En ese momento

todo lo que eres te mira 

como a un extraño

te obliga

a ser capaz 

de conseguir que las farolas vomiten verdades contra los coches.

Es curioso, pero siempre que llega

no hay salida solo salto 

y hace falta patearse hasta la muerte

muchas veces, incontables como la marea,

para seguir adelante

sabiendo 

lo que dejamos atrás.

Piensa lo que fuiste,

piensa,

sacúdete el óxido del pecho

y alberga

que aquello que quieres

puede ser cargado en silencio.

Destrona. Descansa.

Dentro de tí habita un suelo

donde apoyar las manos

mientras caes.

Ese suelo,

a veces rugoso, pica,

contiene y empuja

en forma de espiral luminiscente

todas tus trabas, tus tretas y tus

torbellinos. Y ahí estas

para inundarlos

de una heroica placidez.

Adolescencia

2011-09-12T11:14:00.000-07:00

Cuatro hogueras chorrean

mientras las nubes se espesan

dentro de las miradasen forma de canción adolescente.

Tanques tirados por pequeños gigantes

dormidos sobre unas piedras de legión

de soldados hambrientos de sexo

y de pan.

Armani las viste de seda crudo

y los ojos se estiran forzando la destitución

de las miserias.

La distancia es la casa del hombre cauto,

el espejo de los ayuntamientos que sueñan

las desnudas quietudes de la mano anciana.

Hígados desenfocados

se hacen fuertes bajo cuatro chimeneas

inmóviles testigos, merecidas balconadas,

sujetando el tiempo con los dientes.

..........

Momentos

2011-06-14T18:21:00.001-07:00

(Damien Hirst, Souls, 2011)

Hay momentos de la vida
que exigen un cambio,
un llegar a más, sin saber a donde,
un precipicio.

Nadie es capaz de mirar al abismo,
nadie conoce el rostro de Dios,
no es más que un dejarse llevar, una creencia:
podemos y juntos somos todo.

El individualismo nos somete,
el egoismo nos engaña,
la soberbia nos corroe.

Somos hijos de Occidente
y esto es lo más difícil:
saber que ser humildes nos conduce a la victoria.

Después de todos estos de años de hegemonía,
de miles de años creyéndonos el centro
ahora sabemos
que dormir siempre es necesario
y que soñar la única salida.

Soñar que somos
más allá de nosotros el rostro
que nos mira,
el otro que nos acompleja con su amor,
que nos recibe con dureza y nos consuela.

Saber llegar a ser, ya lo dijo Nietszche,
lo perdimos después de Sócrates.
Ahora toca reescribir toda la historia
de acuerdo a otros principios que nos son ajenos.

El camino se hace leche,
la duda corre por dentro,
pero triunfará el amor
y no nos arrepentiremos.

Nadie dijo que el camino fuera fácil,
pero por eso creemos,
porque somos lo que no somos:
agujeros enlatados
a punto de estallar.

Rompamos esa coraza,
desliguémonos de nuestros efímeros cuerpos,
hagamos el amor hasta extasiarnos.

Porque uno delante del otro
somos una mariposa en busca de calor,
que no sabe a donde va
ni decide lo que quiere.

....

Te veo el sueño

2011-06-10T11:04:00.000-07:00

(Imágenes captadas directamente desde el cerebro, ATR Computational Neuroscience Laboratories)

Unos investigadores japoneses

han inventado una máquina

que en pocos años permitirá

grabar y proyectar imágenes

imaginadas durante el sueño.

Pobre humanidad,

que en la mentira descansa.

Mientras los sueños sean secretos

todo hipócrita podrá ser amable con su dueño/a.

En el momento en que un padre pueda,

en la oscuridad de su deseo,

perseguir las malicias de su hijo,

las violaciones de su madre,

las verdaderas intenciones de su esposa,

el suicidio no tiene más futuro que legalizarse.

Porque no vamos a cambiar,

no vamos a dejar de mentir

y de mentirnos, al menos,

tendremos una puerta directa al purgatorio.

Vivimos sentados imaginando lo que

queremos sentir

hasta que llega la noche y soñamos.

Paseando nuestro interior encontramos

todo aquello que no nos atrevemos a decir

mientras trabajamos, mientras amamos,

mientras nos comemos nuestros deseos

que se convierten en ranas

que saltan dentro de nuestras almas croando cantos de futuro.

Futuro es lo que queremos,

donde queremos llegar,

todo aquello a lo que no estamos dispuestos a renunciar.

Cada mañana

despertamos de la vida de los seres ciegos

en la que ser no significa nada,

simplemente acaecen desbordando

los límites de una simple página

de papel, de un mapa en el que nos movemos

como se mueven las moscas

tragando la mierda que no es la suya.

Sin profundizar,

sin darnos cuenta

de todo lo que callamos.

Pero otra vez

la noche

vuelve a salvarnos.

Puedes intentar huir, puedes

intentar salvar la ruina que representas,

millones de escaramuzas milenarias,

estudiadas, documentadas: el ego,

el superyo, el orgullo

de vivir el rayo que nos atraviesa.

Suerte que la noche y sus estruendos

no pueden compararse,

no valen ni siquiera las apuestas,

ni el toma y daca, no existe la suerte

cuando uno sueña.

Sólo el río, la lanza, el desnudo descanso atronador

de la verdad que vuelve para recordarte quien eres, qué quieres,

qué tienes delante y cómo,

en realidad, te engañas.

Harían falta cabinas de sueño

en las que cada hora fuera un escanso original.

En las que siempre pudiéramos

tocar un botón y soñar,

para poder vivir despiertos,

de acuerdo con los propios sueños.

....

Oración

2011-05-30T14:36:00.000-07:00

Existe una maldad,
En el ombligo de cada hombre,
Un agujero que viene de Dios
Un vómito que es Dios.

La excusa de cada noche
Se esconde tras rezos y lloros
Y durante el día
La mano sobre la mejilla
Abre el cuerpo de la inocencia rebelde.

Cada uno recibe lo que quiere
sin que el determinismo genético altere
los cánticos en el cielo,
Niebla son
y velan por los cerebros de la infancia.

Que fácil es corromper a un niño.
Vengan a mí los orgullosos
Porque en mí encontrarán la delicuencia necesaria
Para seguir matando

Las lágrimas se confunden con el semen de Dios

con la caridad como excusa

mientras la lingüística de la religión

Nos cose los labios

Tatuada en la frente
la ayuda y la humedad
de los mentirosos manda.

Dios, púdrete, hazte a un lado,

Porque se levantarán ordas

para romper todas las frentes iluminadas

roídas por el celo.

Ora, ora y muere por dentro.

Eres la malicia del mundo
Y cada lloro tuyo me produce una risa inconfundible.

Cantad cantad malditos,
que llegará el tiempo de los desesperanzados y ningun Dios podrá ya perdonaros
De todos vuestros pecados.

...

Corre

2011-03-17T04:45:00.001-07:00

(Damien Hirst, Souls, 2011)

Como si se acabara el mundo,
persiguiendo de la anémona sus puntas
crujientes y de la fiebre
la dimensión oscura de la muerte.

Cae, como caemos siempre,

sin decidir el ojo que nos mira,

siendo más calor que pira,

más efluvio que serpiente.

Ofrece lo que no sepas dar.

Pon en manos de otro
todo aquello de lo que te asombras

y de lo que la sombra carece.

Porque eso eres,
una estrella que se ahoga en su propio aire,
una enfermedad que sana el alma,
una lágrima que es el poema
cuando resucita la página.

Corre, corre, corre,
porque el mundo se acaba,

porque del aliento derrochado nacerán unas flores,

flores para recordar el ánimo de los que pasaron.

Corre, pero no pierdas la huella,

rescata a todos los que se perdieron

y hazles entender que a pesar de todo

el mundo no ha hecho más que empezar.

...

Evolucionar de la distancia

2011-03-10T11:26:00.000-08:00

Cai Guo-Qiang

El camino se hace globo
cuando dos se miran a lo lejos,
los arcos se disponen como una aureola
crespada.

Nadie se conoce en la distancia.
Los cordones de los zapatos
obligan a bajar la mirada sobre los surcos,
allí donde el agua se acumula.

Las llaves que se perdieron fueron comidas
por perros que siempre alerta
se mantienen dispuestos.

Hace falta claridad en el presente
y la piedra no deja de llorar.

Dicen que los osos pardos desaparecerán
dentro de poco en la memoria
de todos los cazadores que ahora duermen.

Y con ellos las ausencias repetiran
el patrón que Darwin predijo.

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Canta el pájaro

2010-08-16T22:43:00.000-07:00

Canta el pájaro
Que nuevas formas
Estan por venir
Mientras los dientes de la aurora
Se abren paso.

Son destellos que diluyen lo oscuro
En una penitencia eterna
Que redime por igual al ser inherte,
Al lagarto y la azucena,
Convirtiendo la nube en humo
Y a la roca en mirada serena.

Contra ese rayo volveré mis pasos
Haciendo de cada pétalo un descanso,
Removeré el azul entre mis manos
Y de los prados haré brotar la hiedra
Capaz de derrumbar todo el fracaso.

Sobre la mirada infinita
Caminaré con paso firme
Esparciendo mi huella por los campos
Borrando pausadamente
la estela de los que pasaron.

Cada fruto, cada madriguera,
Cada flor, cada hierba,
Beberé mi desnuda pequeñez
Hasta aumentar mi canto.

Voy a clavar un palimpsesto
Que corrija antiguas dudas
Justo en medio de este árbol
y dejaré sangrarlo.

De la miel que se desprenda
Construiré un refugio
Donde guardar los sueños,
el resto lo transformaré en dardos
para superar el desencanto.

Los días de ayuno
Recordaré cuales fueron las raíces
Y los días de furia
Aplacaré la rabia
Desde donde se desprende el rayo.

Los días sobrantes correré desnudo,
Revolcaré mis temores
y eyacularé el futuro
hasta que se levanten las cercas
Que habran de retener mi lado oscuro.

Cada vez que piense en morir
Me dejaré morir
Y todos los cuerpos que acumule

Los declararé santos.

Los ritmos los desataré crujiendo
El musgo con la piedra
Hasta que suene el eterno estruendo:
Vivir no significa huir,
Ni esforzarse el desengaño.

Aprenderé entonces que las sencillas formas
Llevan a la plenitud a los seres sencillos
Y que la esperanza
Tiene un nombre que no es vano.

Finalmente,
A la aurora y al crepúsculo
los coceré en un cuenco de barro
Hasta conseguir un sabor multicolor que siempre hiere,
Porque toda cópula perfecta contiene
Los ingredientes del nacer y del ocaso.

Cuando entienda todo esto
Me sentaré en el porche
A observar como pasan, seguros, los años.

Abrazarme será entonces abrazarte,
Y sentir tu calor como un espasmo
Será todo mi regalo.

Bluff lodge, blue ridge mountain, virginia, 5 aug 2010.

Transformación

2010-06-21T04:59:00.001-07:00

(Bill Viola, Five angels for the millenium, 2001)

Tomarás la vida como si fuera tuya
y le retorcerás el cuello hasta transformarla en lago.

Entonces, empezarás por los pájaros, así podrás vigilarla,
seguirás con los perros, para poder protegerla,
plantarás árboles alrededor y en ellos podrás descansar
cuando exhausto retornes después de haber robado.

No te olvides del gusano, con él explorarás tus miedos,
ni del cangrejo, recuerdo aparente de aquellos
que viven mirando al pasado.

Toma cuatro serpientes, dos leones y muchas cabras.
Ellos seran tu alimento cuando no sepas hacer nada.

El lago lo construirás redondo,
evitarás las esquinas y sus humedades,
plantaras un monje y le recitarás cada día tus deseos,
usarás a ese maestro para tener descendencia
y no te olvidaras del sol, del sol y todos los astros.

Cuando lo tengas todo bien trabado
empieza con las lenguas, lo hábitos y los recuerdos,
no te preocupes, encontrarás argumentos para seguir luchando.

Alguien, algún día, pisará el escarabajo,
pero que no te conmueva, tú no eres un escarabajo.

No tengas miedo, no lo tengas,
si consigues esto habrás terminado.

Y entonces, pero solo entonces,
podrás seguir gozando.

Tampere, Finlandia, junio 2010

No hay deshonor en la locura

2010-06-12T12:22:00.000-07:00

(A l'Arnau)

Hoy he matado un caballo con mis manos
sintiendo cada estertor como si fuera nuestro.

Hoy he dejado caer un carnero en un pozo
y he escuchado sus chillidos como cuando hacíamos el amor.

Hoy he comido serpiente y he vomitado
como cuando una llama se cruzó en tus ojos y vino el crujido.

Hoy me he levantado con las manos ensangrentadas,
pero no hay deshonor en la locura,
he observado las tetas de todas las prostituas de Amsterdam
y he pensado en tí hasta que he llorado.

La ciudad no escoje sus esquinas, no llena sus plazas,
no edifica sus puertos sino es para seguir saciando su fricción.

Solo hecho de menos mis cuadernos tras el incendio,
diarios en forma de versos que me recuerdan
todas las alucinaciones posibles del perro antes de comer.

Con la lluvia en mi frente volveré a buscarte,
por todas esas veces en las que no salió el sol y lo aprovechamos.
Cuando bebimos de la mano del destino y salimos ilesos.

Esperaré a que los rayos tumben mis antiguas alabanzas
y sobre sus ruinas construiré un imperio de fuego.
Fuego con el que quemarme las pestañas de la memoria,
las uñas de la esperanza, los sueños de un pene que amenaza victoria.

Y así, ardiendo, proclamaré que la lucha no es posible sin desamor
y tú entenderás que nos fuímos en el mejor momento,
orgullosos de no haber soñado con la libertad antes de tiempo.

Europa

2010-05-14T03:06:00.001-07:00

(Dino Valls, Ad Inferos)

Tengo una amiga que dice que sabe
que la cosa no puede alargarse mucho tiempo.
Curiosa ignominia la de ver
la civilización occidental metida en un cochecito
señalando las estanterias con la lengua.
Ahora lo veo claro,
no es posible un mundo humano europeo.

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Melancolía de un futuro pasado

2009-09-03T03:16:00.000-07:00

(Gerhard Richter, Terra)

Nos hemos transformado, eso es indudable,
hemos visto corroerse la carne, perder el oído, desplazarse la grieta por donde entraban exhaustos los cachorros.
Hemos transformado todo lo existente a golpe de avión,
de substancias sintéticas, de oscuras redenciones surgidas de la absenta.
Caminamos bajo farolas que ahuyentan los pájaros en el aire
y bajo el suelo hemos construído un laberinto de heces.
Picando teclas hemos reordenado el pensamiento
convirtiendo la historia en corta y pega, en cápsulas infinitas de infinitos océanos de barro.
Creíamos que no creer nos salvaría
pero no hemos renunciado a tener descendencia,
ni a poseer un carro, ni una azada con la que arar las estrías.
Viajamos, cámara en mano, como si el disparo fuera a retener la vivencia de ese futuro pasado.
Confíabamos en la fuerza de las imágenes,
pero éstas no son más que gajos.
¿Donde queda la consistencia cuando no estamos?
Hemos intercambiado la verdad por la crítica,
el arte por la palabrería, la confianza por el desengaño,
y ahora vemos las paredes tiroteadas de Bosnia como un cuadro,
los gritos de Marrakesch como si fueran sebosos dardos desmayados.
Vemos la muerte como un descuido previsible. Ya no nos conmueve lo invisible.
Preferimos tener cientos de miles de euros en la mano que un solo descanso. Y nos desgastamos
y al desgastarnos apostamos por seguir consumiendo energia,
energia que hemos reconvertido en desprecio hacia los demás,
en tiempo para despilfarrar, en palabras que olvidar.
Es curioso, pero dentro de esta transformación inalterable
no hemos olvidados quienes somos,
aún podemos tender un puente umbilical
que zurza todas las heridas con todos los engaños,
con todas las alegrías, con todos los llantos.
Aún podemos bordar someramente un resumen de todos los amantes que han pasado,
marcar con una flecha las promesas,
trazar un círculo con la mano y contemplar
que ha sido de nuestra vida y de su devenir pasado.
Eso somos, una flecha, una punta, una estaca que penetra el adoquín adulterando el sonido de los coches, una columna en medio del jardín de Epicuro, un cuchillo para cortar las venas del desarraigo.
Y seguimos confiando, a pesar de todo,
a pesar de una desbocada postmodernidad,
de una juventud drogada,
de un destino resquebrajado,
seguimos confiando en los amigos,
volvemos a las palabras sencillas, al amor, a la paz,
al deseo de ser nosotros mismos.
Después de todo, no hemos aprendido nada y eso nos libera.
Una y otra vez, una y mil veces empezamos.

...

Bologna

2009-07-06T11:07:00.001-07:00

(Passolini, Saló o los 120 días de Sodoma)

Detrás de cada pórtico
un sombrero en el que meter la mano,
una estatua con cara desafiante,
un italiano mordiendo una llave,
un coche pequeño, chillón y descarado,
una señora gorda con un pollo abierto en el levantal.

Cada columna un peso,
unos años, unos pasos,
Galileo, Dante, Frankenstein.
Toda la plaza mayor repleta de abuelos
esperando el silbido del Bueno, el Feo y el Malo,
todos los adolescentes con una cerveza caliente
y todas las parejas enamoradas del amor,
de las iglesias y sus santos,
de las panaderías y del café machiatto.

Bologna la gorda, gorda por sus macarrones y sus pizzas que parecen piazzas
en las que te adentras con armadura y sales con algún zarpazo.
Salvaje, Bologna la antigua, siete iglesias conectando 16 siglos de diferencia,
dos torres del siglo XII inclinadas por la codicia.

Suena la música entre las paredes de madera de sangre oscura
y los pórticos, siempre pórticos, como diferenciando,
muralla, pórtico a cada lado,
en el interior jardines, monjes y mercaderes separados.

¿recuerdas porqué se vuelve una y otra vez a Italia?

última edición

2009-05-23T11:15:00.000-07:00

Masaccio, La caziata dal paradiso. 1401-1429)

Sólo levantarme puse un frasco de colonia en la nevera y al salir
coloqué una sartén de mango curvo encima de la televisión.
Por si fuera poco, salí a buscar el pan en calzoncillos
y le regalé a una estupefacta señora que me vende las naranjas
mi almohada recién horneada.
¿Qué hago con un periódico en la mano? pregunté a un policía encargado de poner orden,
al día siguiente se anunciaba la fiesta del barrio.
Corriendo tuve que huir de la miradas y mientras corría
repartí vinilos de AC/DC a todas las octogenarias.

Una vez en casa resolví seguir desordenado, me alcé unos botines
y con un pañuelo al cuello cogí el coche rumbo a la universidad.
Todas estas calles, pensé, todos estos autos,
parecen carritos de bebé conducidos por el viento. Abrí el maletero, bajé las ventanillas
y dejé sonar el aria que quiso dormir al conde Goldberg.
Descontento ante los pitidos y chillidos de esos niños con barba, niñas funmando
y futuros niños llorando alcancé un aparcamiento escondido, reservado para las autoridades.

Tenía pis, mejor en la azotea pensé, desde donde
con un cigarro en la mano pude contemplar un arco-iris improvisado con materia humana.
Bajando las escaleras, en cada esquina me detuve a memorizar
todos los panfletos publicitarios, esas sonrisas cubiertas de legañas,
y justo después de entrar en clase grité a mis alumnos: ¡nos vamos!

Subiendo por las rondas pronto alcanzamos Collserola,
bosque de comida y engaños. Unos corrían, algunos se besaban en grupo,
todos sentíamos que nada podía alcanzarnos. Después de unas horas
empezaron a intercambiarse los ojos y con una cadena
se ataban a las piedras los brazos para arrancárselos y luego jugar a espadachines.
La clase de hoy: asumir el desorden como terapia del alma.

Cuando se acabaron las preguntas me fui dejándolos,
olvidando ese momento. Volví a mi casa, a seguir jugando.
Mi mujer es experta en tender divertidísimas trampas con las que distraemos a los abuelos,
a los tíos y a los hermanos, en la cena de navidad.
Así que jugamos un rato. Nos amamos y seguimos jugando un rato más,
un dentro del otro hasta que nos dormimos en la cocina con un extintor en la mano
y una bocina en la cabeza.

Al día siguiente todo eran ruidos exagerados, el estruendo del trajín casi consigue
ordenar mi cabeza. Decenas de transeúntes murmurando, bomberos, soldados y cuerpos alados que señalaban por encima de nuestras cabezas. Y una nube de colores pasando.
Encendimos la tele y sin señal. La radio, sin señal, el móvil, sin señal, el gps, sin señal, no hay señal. Bajamos al kiosko.

“Edición especial. Esta noche se ha perpetrado en la ciudad de Barcelona una acción de consecuencias imprevisibles para la ciudadanía. Varios individuos han entrado en la torre de comunicaciones de Collserola armados con armas de mentira e inexplicablemente han conseguido desconectar la sala de control durante apenas dos minutos. Dado el exceso de información que recibe cada día la torre cerca de las 5’30 de la mañana dicha desconexión ha provocado un colapso en el sistema informático que finalmente ha derivado en un fallo irreversible en el sistema de archivo del ordenador central. Dicha avería, habría producido una burbuja de información difícilmente asimilable por las torres del estado español, que a su vez se habrían visto afectadas. Las autoridades afirman que este estado de desinformación generalizada podrá ser controlado en unos meses. Hasta el momento ha sido imposible contactar con otros países con lo que no se espera la ayuda internacional”.

Y, mientras tanto, ladran.

2009-05-18T09:54:00.000-07:00

(Banksy, Buy Shit)

Ladran porque no saben cual es su destino,
ni si la última parada es mejor que la primera.
Ladran a los ojos de Dios mientras piden explicaciones al kioskero,
quieren acabar el coleccionable.

Ladran cuando desnudos se agitan las chichas esperando ver un pene más grande,
unos brazos enormes, unos dedos capaces de atravesar cualquier obstáculo fecal.
Ladran a sus esposas, a sus hijas, a sus madres,
quieren hacer lo que ven por la tele. Oteadores de la superficialidad,
no son más que una mirada.

Ladran en la tienda de vestidos, en la peluquería, en el lavabo,
a la maternidad, a la compañía, a los anuncios de cosmética.
Ladran a la desesperación de vivir hinchadas,
ladran para dejar que alguien les coma el coño por sorpresa,
quieren sentirse arrebatadas.

Ladran los adolescentes cuando sienten ese calor que les sube por la tripa,
que les conquista la cara y las cuerdas vocales, que les arrebata la comunidad.
Ladran a la confusión de las hormonas, ladran al pequeño,
ladran para hacerse oír y nadie les escucha.

También los perros ladran, pero los abuelos ladran más.
Ladran porque han perdido la ilusión, la vigorosidad, la fuerza,
ladran porque se ven cansados, encogidos, lagartos,
anorreados esperan que alguien solucione una vida que desconocen.

Las calles están llenas de basura, de chiclets enganchados para la posteridad,
de meadas de turista, de tipos con gorra que esperan un desliz para rajarte.
Ladran los coches, las bicicletas, ladran las motos y los autobuses,
ladran los taxis y sus agujeros infinitamente explorados.

Ladra el arte y sus previsibles exhibiciones,
ladran las galerías, los archivos, los museos,
ladran los comisarios, las azafatas, ladran los cuadros,
ladran las ciudades que quieren volver al pueblo.

Ladran los aviones que conectan realidades que no cuadran,
ladran los campos antes de liberar sus semillas transgénicas,
ladran los intelectuales que han de escoger el premio Nobel.

Ladra la tele, la radio, ladra toda forma de comunicación humana,
los profesores, las amas de casa, los soldados, ladra la portera
y el ladrido lo ensordece todo, ladran
y el ladrido les hace más débiles.

Nadie sabe que ladra, cuanto ladra, a quien ladra,
pero el mundo pasa y, mientas tanto, ladran.

_

Poema realista

2009-03-31T08:55:00.000-07:00

(Antonio Lopez, María. 1972)

Una demostración de que Dios no existe es que pensamos
y que dormimos.
Como duermen desde hace tiempo las pirámides.
Dormir, pensar, son actos humanos infinitos.
Como infinitas son las conexiones sinápticas de un cerebro sano.

Otra cosa prueba sería también que amamos.
Y que por alguien nos dejaríamos cortar un brazo.
Sí, un brazo, una pierna, un dedo o el alma.
Nos dejaríamos lapidar por todo el pueblo saudita
y moriríamos en la silla eléctrica en un condado de Arizona.

Amar es igual que morir: un término absoluto,
donde la caricia es como perseguir una serpiente,
darse con la cabeza contra la farola y descubrir al levantarse
un yonqui pinchándose en la pared de tu casa.

La realidas es sólo una cuestión de principios,
que mutan, que cambian,
que sobrevuelan el planeta tierra reventando farolas, concibiendo hijos, desollando cabras.

Cómo dicen algunos: sólo nos queda la ironía.
Pero, -¿qué es la ironía?-,
pregunta el joven incrédulo ante la afirmación del profesor.
-La ironía es el síntoma de que la realidad es inasible-, contesta éste.
¿Significa eso que exista Dios? No creo.

_

Canto por necesidad

2009-03-12T11:40:00.000-07:00

(Gerhard Richter, Els 2, 2003)

No importa el tú ni el yo ni
el vosotros no importan las personas
ni las formas verbales da igual
si el adjetivo muele o se atraganta
a veces los sintagmas aprietan
pero es irrelevante ¿Cuantas veces
un adverbio ha rescatado un poema?

Cuando todo es ladera te das cuentas
que las palabras apenas salvan
que todo es voluntad o recuerdo
que cada uno puede consigo de vez en cuando
y que cuando no puede
bebe de los demás
para tragar este rojizo canto.

(...)

Piedra

2009-03-12T02:15:00.000-07:00

La piedra no se fía del pie que la está pisando,

cruje su alma y se deshace. Prefiere la caricia

del mar que con sus hondonadas la absorbe

regalándole una nueva oportunidad.

Un golpe y cae, una caída y cluc, nuevas emociones,

nuevos amigos. Lanzada por la mano que no sabe

la piedra no busca su sitio, lo encuentra.

Ensayo

2009-02-09T00:34:00.001-08:00

Un agujero por donde caer.

La mano ansiosa. Otro flash.

Anunciaron tormenta para hoy,

alguien la espera. Mientras tanto,

ondean pieles preñadas de memoria.

(...)

YO

2009-01-20T00:53:00.000-08:00

YO, YO, YO, YO, nunca calla
esta conciencia que se
puebla de historias inverosímiles, alternativas, contradictorias.

Con miedo o sin él, todas se aguantan
en algo que contar.

(...)

_

Leviatán

2009-01-12T08:44:00.000-08:00

Tienes el dardo de la garra clavado en la mirada,
agujas para pronunciar la calma,
eres una marea de corazones con espinas.

Los niños juegan a romper sus vidas contra tu frente
sabiendo que volverán a nacer de nuevo
abandonados a una suerte de la que aún no son conscientes,
pero les pesa.

Tus ojos son el agujero negro del sombrerero,
que todo lo pueden hacer desaparecer si quieren
para volver a generarlo de nuevo.

Cuatro cuerdas tejiendo en tus mejillas
un cuadrilátero de parking, de gordos desconocidos
y zorras con encanto. Sabrosas las manos que desnudas
se rompen en tu cara.

Y los labios. ¡Que palabras¡ ¡Que engaños
tan bellamente trabados¡ ¿Quien no quisiera
descansar en sus trabajos? Hocico de ti,
raspadura de arco iris, dientes de tirano.

________________________________________
Ingmar Bergman murió a los 89 años de edad en la Isla de Fårö (Suecia) solo después de haberse casado con cinco mujeres y tener ocho hijos. Él mismo cuenta en su biografia como despreció muchas veces sus relaciones y que la única ligazón fuerte que tuvo fue con el cine y el teatro. Se dice que pasaba las tardes en el viejo cine de la isla, hasta donde se hacía traer películas extrañas y antiguas desde todos los lugares del mundo.

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Mano y retrato

2008-12-10T11:24:00.001-08:00

(Escher, Hand with Reflecting Sphere (Self-Portrait in Spherical Mirror). 1935)

Los espejos también lloran lo que en ellos se refleja.
Todo un desierto. Campo de deseo, la piel es una trampa.
Parece que se acuerde, pero no quiere decir nada.
Tuerce el cuello, muerde los dientes, abre lo ojos
cuando asoma temblorosa la sombra que es delante suyo.
Eres fuego, eres juego, puedes serlo, puedes verlo
atrapado en el cobre que restalla.
Pero no sólo eso. Luz que hierve.
Otro ojo invertido nos da la medida de las cosas.

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Com tu com amb ningú

2008-12-04T10:49:00.000-08:00

(Julio Romero de Torres, La chiquita piconera. 1930)

Floreixen les arrels que tots creiem mortes.
Anem de pas, sense frontera que trepitjar.
Venim d'allí.
D'on les bruixes d'edad madura trobaven un lloc per lluitar.
Entre sang i fetge arrebregades.
Amb la mentida sense poder dir.
Cau la tremor sobre els teus ulls.
No hi ha un camí, però tothom s'el pren seriosament.
Jo vaig escollir fa temps callar sota la pedra.
Parlar només a través de l'efecte.
Seguir lluitant per tu.
Ombrívol.

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Héroe

2008-11-23T01:49:00.001-08:00

"Nobuyosi Araki, Untitled. 2008"

Tú eras la sombra de las cosas
y de tí marchitas renacian
las promesas que nos llevaban
a jugar con el tiempo,
aquí y allá, simultáneamente.

Eras la novela de la civilización,
suturadamente encajada,
que esperaba con la piedra en la mano.

Tú eras la vida, el reloj de arena,
el sol y el movimiento.
Cada cosa en su lugar
ocupaba en tí el sitio correspondiente.

Brusca es la ortiga que crece
escondida en un jarrón de hierro.

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Muerto el símbolo

2008-11-23T01:19:00.000-08:00

(Anish Kapoor)

Muerto el símbolo
el realismo devora
el sentido del naufragio,
en directo,
a través de la televisión.

Se llenan los festivales
de payasos y travestidos
y allí se comparten
horas de silicio y anfeta.

Creemos saber quien es Dios
y porque el mundo lo niega,
pero de todo el sabor a trascendencia
nos tienta el vacío.

Nadie queda para despertar a los muertos,
aquí quedamos
solo los que somos.

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Cadavre exquisit

2008-11-20T05:38:00.000-08:00

(retrat microscòpic de la pulsió d'un nanosegon)

Un hombre
siente su miebro erecto en mitad de una operación
que se desinfla cuando se da cuenta del tiempo
que no acompaña.

Una mujer
escucha sus pechos crujir en el seminario
que se deshacen entre tanta mirada homosexual.

Un hombre y una mujer llacen juntos
y en el borde de su cama vive el gato
que no sabe quien es erección y quien
crujido.

Un@ se incha y se desincha.
Parecemos globos rellenos de mazapán.
Mientras un@ siente que le están comiendo
llora
y cuando llora
siente que está olvidando que es un animal.
Un animal sin sexo, un animal con A,
un desnudo deseo sin cerebro,
una crisis volcánica a punto de estallar.

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Extrañamiento

2008-11-19T10:34:00.000-08:00

Sentados y amenazados por los ojos de un gato que nos mira.
Ya lo dijo Derrida "el animal nos mira,
nos concierne y nosotros estamos desnudos ante él.
Y pensar quizás comienza ahí".
Me rozas la mano y oigo un crujido. Es la manta que parece
ha comenzado a moverse. Camina despacio, por entre las piernas,
con las uñas en vilo y un destino, ser gato.
Tú me miras como si nadie hubiese visto tus pechos desnudos
y me tapas el rostro como si creyeses que detrás del pudor hubiera algo.
¿Que miedo puede producir un gato? Qué estremecimiento tan extraño
cuando desnudo te paseas por tu casa o cuando con un ojo atento copulas
mirando hacia otro lado, hacia el inicio de la cama
desde donde esperan y esperan los gatos.

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Sorpresa

2008-11-02T11:15:00.000-08:00

(Axel Hutte, Capulin Fire 1, USA. 2007)

Hubo un incendio.
Se divisaban varias figuras a su alrededor.
Apenas un murmullo.
Nadie supo que hacer.
Estábamos juntos. Escarchados.
Nos sentíamos felices.
Había sido una noche espectacular.
No podíamos creer lo que había sucedido.
Las manos se me enganchaban al volante del coche
como sanguijuelas ambrientas.
¿Como pudo haber sucedido antes de llegar nosotros?
El lugar era una ciénaga pastosa. Irracional.
Los adoquines formaban una estrella judía
justo en el punto en que debió de suceder todo.
Tú me miraste asustada señalando un gran lunar sobre mi frente.
Yo empezaba a comprender que nuestra noche no había sido en vano.
Tú gritaste diciendo no entender, qué te había mentido,
que lo habías dado todo y que ahora...
¿Cómo separar los sentimientos de aquello que realmente importa?
Bajé del coche, me dirigí caminando hacia el lugar
esquivando algunos trozos indescriptibles.
Dos humanos permanecían tendidos. Eran un chico y una chica,
supuestamente hermanos. Tenían los ojos iguales, estaban desnudos
y tiritaban de miedo. En un primer momento
se negaron a caminar hacia nosotros. Parecían muertos,
pero eran lo único vivo a dos mil kilómetros a la redonda.

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Qué uno es

2008-10-14T00:44:00.000-07:00

(Paul Fryer, Working on Demon)

Cuando hace mucho que no escribes

todo acaba pareciéndote poesía.

La multitud del metro, el seno roto de la mujer de al lado,

la humedad del suelo, un coche engalanado para la muerte.

Tú mismo te crees digno de ser algo,

pero empiezas a escribir y sabe a poco.

Llega el jefe y piensas que ha sido él

el que no ha dejado entrar al daimon de fragancias embriagadas.

Hasta que pasa el tiempo y te das cuenta:

las palabras son como un ajuar

en el que guardamos posibles soluciones

que cuando las necesitas no sirven.

Ahí siguen los aros y el cuchillo,

la mirada que atraviesa cualquier forma

de vocabulario, ese olor

que te recuerda que lo único que permanece

es mutable.

Mudo al fin, entonces toca recrearse,

forjar un nudo de la nada,

liberar el sueño de su yugo superficial,

ser destierro de uno mismo y ver

como se deshacen las manos,

arden los sueños y explotan los labios

creando una marea multicolor.

Una vez fuera, poco a poco todo se recompone,

sólo así tiene sentido volver a casa,

en forma de movimiento inesperado

que nos permite amar.

De caza

2008-09-15T10:31:00.000-07:00

(Helmut Newton, Le Smoking. 1975)

El filósofo es un cazador. El amor que persigue, como cualquier presa, se escurre si no es capaz de concentrarse. Cuesta mucho permanecer en el amor que proporciona el saber. La mayoría de veces éste es sólo un destello. Un fragmento. Pero existen personas que son capaces de perseverar en ese amor. En ese caso, el amor por el saber, no sólo penetra en su interior sino que va subiendo como una serpiente hasta el corazón y allí lo devora y devora hasta que queda expuesto. Iluminado por la música que suena en sus oídos. Con las tripas en la mano. Acertando a ver cada color. Cada raíz. Cada muro. Se trata de avanzar por esa selva. Evitar el demiurgo. La verdad, dicen los griegos, acontece. En la senda del claro de bosque. En el mismo bosque. La mata. El arbusto. Forman la corteza del ser. Así, la caza nunca acaba de terminar. A veces se superponen los senderos. Todo se confunde. Dejamos de amar el saber para convertirnos en máquinas de conocimiento. Tomemos entonces la escopeta que sirve para atrapar fantasmas y apliquemos en la sien un poco de pomada de cerebro. Bien blando tiene que quedar. Volvamos a nacer. Esta vez con los senderos aprendidos. Con la confusión integrada. Salgamos a cazar sin escopeta. Atrapemos con las manos, con los ojos, con los oídos. Dejemos que otra vez el amor suene a lo lejos.

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Un gesto

2008-09-14T04:47:00.000-07:00

Un gesto que viene a quedarse es rápido
como el azul que secciona las arterias dejando pasar la luz
despedazando el cielo.

Un traspiés, una mirada, un aliento desacompasado,
una traición, un recuerdo, un deseo, una alucinación, unas manos
que tocan por primera vez,
un soplo, un viento calmo, un tablón,
una silla y una fina línea demarcando el horizonte.

El gesto que viene a quedarse
es de naturaleza viscosa,
como una sonrisa blanda,
como un talón que arde.

(...)

Soy sólo una sombra y tú la realidad virtual

2008-09-13T04:26:00.000-07:00

Soy sólo una sombra y tú la realidad virtual.

Ambos nacemos, protuberancia escondida,
dentro de la imaginación del ser humano
cuando se apaga la luz.

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retrato triste

2008-09-02T08:27:00.000-07:00

La razón sin esperanza sólo tiene miedo de si misma,
aguarda un permanente desprecio y se disgrega
cuando termina la luz.

A esta razón perdida le asusta el claro de bosque
y sus mordaces canes
que siguen mordiendo después del rayo.

Escondida,
muestra su sitio
angosto,
discreto,
loco,
entre entre brazos caídos y gruñidos de otra tierra.

Tiemblan las ramas alucinadas
y el pecho henchido decide su propia gloria.

No hay que apresurarse
cuando lo que duele
es uno mismo.

Ella desayuna
perlas de vientre,
agujero que camina constantemente contigo.
A la razón sin esperanza sólo le quedan los niños.
Y por eso vagabundea clavando su cuchillo
sobre espaldas azules esperando su sorbito de alma.

Engreida se esconde en los meandros de la imaginación
y sobrelleva sus motivos entre vasos de rabia y limoneros.
Acusa a la multitud de haber robado su futuro
y muere pensando en esos dias que fueron los buenos.

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Razón sin esperanza

2008-09-02T07:54:00.000-07:00

La razón sin esperanza sólo tiene miedo de si misma,
aguarda un permanente desprecio y se disgrega
cuando termina la luz.

A esta razón perdida le asusta el claro de bosque
y sus mordaces canes
que siguen mordiendo después del rayo.

Escondida,
muestra su sitio
angosto,
discreto,
loco,
entre entre brazos caídos y gruñidos de otra tierra.

Tiemblan las ramas alucinadas
y el pecho henchido decide su propia gloria.

No hay que apresurarse
cuando lo que duele
es uno mismo.

Ella desayuna
perlas de vientre,
agua de fuego, agujero que
camina constantemente contigo,
replegado, globo, mancha de acero,
teñida de niebla.

A la razón sin esperanza sólo le quedan los niños
Y por eso vagabundea clavando su cuchillo
sobre espaldas azules, esperando un sorbito de alma
hasta la próxima víctima.

La esperanza es aquello que nos salva.
Pero la razón sin esperanza no lo entiende
porque no entiende que significa salvarse.

___

Las cosas son lo que parecen

2008-08-24T04:16:00.000-07:00

Esta vez necesitaremos drogas.
Meto la mano en una lata y extraigo una glándula pineal. Eli se sobresalta.
Los vendían en la calle del Carme. Me han dicho que sirve para ver el presente.

Suena el Fajr.

Son las siete de la mañana y el sol aún no ha salido.
Arturo sale de casa, recoge sus delicados pensamientos,
los anuda y se los cruspe en un croissant junto a sus compañeros de trabajo.
Otras, a esas horas, aún están soñando. Aina y Alba siguen cepillando de la cabellera
de sueños los deseos que se cuelan, los arrebatos, las ansias de ser asesinadas por el cielo.

Como cada día, Cecilia y Assumpta se encuentran, invadidas de una extraña confianza,
en el bar Esperanza, a las afueras de la conciencia, más allá de las farolas y los caminos,
donde hay una nada que les pregunta que les gustaría desayunar mientras hace malabares con varios ángeles. Dos zumos de salvia, por favor.
Un cuerno sentado al lado no deja de mirárselas y tres pájaros sin alas
muestran una cierta expresión de contento. Nadie más.

Entre tanto yo ya he llegado al curro.
Sentado delante del ordenador dejo que éste cumpla su función de forma automática,
dejo que las palabras se amontonen en la cabeza, tomo el embudo y las dosifico agresivamente sobre la pantalla presionando con mis dedos las teclas exactas a cada momento. Antes de ir a desayunar, mientras trato de recuperarme de tanto automatismo, veo una nota en mi escritorio y todo cobra significado, es Edu, en el Facebook, reventando las estadísticas del juego.

Edu es el que escribía para los amigos poemas sin suelo y sin amarres.
Ahora sólo escribe para si, encañonando las palabras en privado.
Supongo que eso es lo que hace un escritor de verdad. Yo, en cambio,
me entretengo en el “nosotros” dilapidando la creatividad bajo el servicio público
que me atribula dulcemente.

Suena el Zuhr.

Charlie enciende la radio. Hablan sobre Nueva York. Todos quieren ser Os(b)ama.
Un paquete del almacén de La Mina y luego... Aún no sabe a donde va.
Ni que irá acompañado de una voz que no callará hasta que le hagan caso.
Es Aida que le ha pedido que le traiga uno de esos carretes de fotos que ya no venden.
Quiere hacer 40 fotos de su habitación totalmente a oscuras
a ver si sale la mosca que la despierta cada noche a las tres de la madrugada.
Esa mosca se llama Leo Strauss y hay que chafarla.

Había quedado con Isaac para comer, pero como sólo. Lucas y el Cucu me llaman a ver si podemos quedar esta tarde en el estudio. Hablo con Eli. Dice que ha quedado con Marta,
la de la uni, para preparar un trabajo.
Así que voy para allá y me encuentro a Carlos tratando de dibujar con un teclado los colores que las notas representan.
Lucas, en cambio, me está esperando con mi retrato delante mirándoselo de reojo.
Un retrato. La mirada de otro sobre tu mirada.
Me fumo un porro y veo como el cuadro toma forma de fusión horizóntica
entre aquellos que participamos de él. Un retrato es la silla donde nos sentamos.

Suena el 'Asr

Mientras yo sigo en el estudio, Arnau está a punto de salir. Arturo ya ha recogido y Marta
está en el centro explorando los impulsos automáticos. Jordi no está,
pero podemos leerlo. Así que debería ir recogiendo mis bártulos espirituales.
La Delatte me espera para ira ver un visionado de Chris Marker,
son de gato los montajes markerianos.
Eli me dice que al final no ha quedado con la otra Marta
y que está tomando algo con Mónica. -Me paso luego-.

Termina la película. Cojo el móvil y es Laia, y le digo –Ahora mismo soy un fotograma,
¿Tú crees que la vida es una película?-. Se ríe, pero no contesta.
Mira el cuadro que lleva toda la tarde pintando y me dice, -pero que sea en color, eh?-.
Bajamos Rambla Catalunya embriagados de poesia y vemos como al final, casi tocando con Plaza Catalunya, una multitud grita enfervorecida: ¡Arriba el mal, arriba el capital!
Nos acercamos y vemos que es un anuncio de Diesel que quiere tocarnos el lado tierno,
muerta la poesía voy a buscar a Eli.

Suena el Maghrib

Las calles se vacían a partir de estas horas y sólo los lagartos salen a volar.
Unos chavales se cuelan en un instituto público para jugar una partida de fútbol.
Bebemos en el Jazz hasta que Arturo y Mónica se van.
Sara ya ha llegado a casa y se está preparando algo de amor para cenar.
Fran ya esta haciendo el amor antes de la cena y hace muy poco que ha llegado a casa.
Casi todos miran la tele y sus basuras, pero en realidad se les ve a todos tan dormidos.
Parecen no saber que las cosas no son lo que ellos creen que son.

Suena el Isha

Se levanta viento. Dos marionetas se plantan delante como si quisiesen decirnos algo.
Nos señalan la frente y dicen, –¿Parece que esta gandula ha hecho su efecto, eh?-
Siento que una pequeña grieta me atraviesa el cráneo y tu cabeza parece un surtidor.
Todo nuestro pasado interior se cuela por un mismo agujero.
Una vez vacíos, nos miramos. Frente a frente, ojo a ojo. Y hablamos con el vientre:
-¿Quizás ésta sea la manera de ver como son las cosas, no?,
sentir el presente que vivimos y el que estamos viendo como un mismo momento...
Quizás. Puede que si.-

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Pensamiento de verano

2008-08-20T11:27:00.000-07:00

Luigi Sefarini, Codex Seraphinianus, 1981

(Soy una mancha y tú
pareces una alucinación solar.
Este mar de lata nos corrobora.
Las noches de agosto están hechas para olvidar)

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Espera

2008-08-13T09:12:00.000-07:00

(Adam Jappesen, DK-Roskilde-04-20-03)

Negros que atraviesan los escaparates con un mustang.
Tiendas que representan la moldura fina de la civilización occidental.
Nadie sabe donde los entierran, antes se los daban a los cerdos.

Eres un iraquí con un arma en la mano.
Con la media luna degüellas las farolas de occidente.
Detrás tuyo hay siete hombres y cada uno con una raja en el costado.

Ristra de sangre nómada con los ojos cargados.
Te cuesta pronunciar. No te comprendes.
Una progenie de vagabundos te persigue como si fueran tus hijos.

En el pueblo dicen que naciste de una lata olvidada
y que por eso de tus tripas escapan ríos de colores desconocidos.
Eres la esperanza que alimenta los desheredados de América.

Los pechos usados de la fortuna.
La libertad violada guiando al pueblo.
Una referencia más en la estadística.

Creíste en el progreso y en su divina providencia.
Y por eso te vistes con tu jirón de seda tras una sonrisa blanqueada.
Eres el sueño que ya otro debe estar soñando.

Solo te queda aguardar el momento.

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A veces no estás

2008-07-26T22:40:00.000-07:00

(Trompetas)

Antes de empezar, que suenen las trompetas y una melodía veraniega acompañe esta mañana que parece de invierno. Descargar, horrible palabra, estoy de acuerdo. Pero sueño con ello y me enredo, como tú, a veces, cuando te desfogas sóla, o acompañado, no importa,
nadie sujeta la barandilla, así que podemos dejar de pensar y dejarnos llevar por la música, hasta el final...zzDonde empieza? Un momento... es importante la música, espero que tengas una hora por delante.

Suena "Invisible Limits" y

A veces no estás

La aurora me deja pensar, soltarme entre sus brazos, ser sonrisa por encima de todo... Vamos a hacer evidente lo que ocurre mientras te escondes debajo de un manojo de rayas que me persiguen. Eres bella. Yo sé que estas ahí, pero no te encuentro, te siento en cada partícula de mi ser, totalmente encebollado, pero no lejos de ti, no callado, he recitado unos versos, para sonrisa de otros, y en homenaje a ti, el amor puro me ilumina. He leído versos de Hahn, verrrrsos chilenos que dicen: "en un barrio cualquiera/
en el trabajo/
en la universidad/
hay un individuo que parece/
perfectamente normal/
un estudiante más/
un padre de familia/
que cumple los deberes de todo padre/
y aunque en otras circunstancias/
en otro tiempo/
duerme tranquilo./
Él no sabe que en otras condiciones/
estaría abrazado al mástil de tu cadúcea rama,
pero puede ser/
tienes que elevar un poco el volumen del amplificador,
un informante/
de la policia secreta/
un censor de libros que calla/
una canción todo rumor, canción de despedida.
Pero llego y ahí estás/
muy cerca suyo/
o quizás es usted mismo/
o el que lee este poema/
o el que lo escribe./
Pero estás. Intento contener la furia que llevo dentro pero solo me salen versos
que escribí para ti. Recurro a otro tiempo/
y de tu pecho me amarro.
Tengo miedo de caer
de este precipicio tan básico.
De tu cuerpo veo caer virutas
como quien enciende un petardo, con miedo,
con miedo a lo desconocido.
Desconocido que tiene un nombre/
cuando nos acurrucamos a seis horas de distancia,
así te hablo, desde la madrugada, directamente al corazón del sol porque te siento
estando allá conmigo, que viajo, que alucino,
sin duda, alguien habrá confundido su copa con la mía,
cabeza de espoja, suerte que estaba Mónica para guiarme,
pacífico, burlón, y hasta casa,
donde me acurruco en este sonido esperando
a que llegues, a que me dejes tu oído para que lo comprendamos todos.
Impulso, aquí te muestro, para ti lo que soy yo,
vivos caballos agrietan mi pecho cada vez que nadie les enseña,
noche clara, Hide de Kalabrese y un poquito de ron reciclado en marihuana,
I can’t hide oh! way no more, cualquiera se va a dormir después de este temazo y esas guitarras susurrando el olvido del pasado... te veo, te tengo delante, nada podrá detenerme.
Sorpresa, alguien se acuerda de ti, sobre un colchón a tú medida,
un sueño de seis de la mañana que son las diez. Dudo de mí, sólo quiero abrazarte,
dormir contigo, escapar al subterfugio, con tu lengua en mi mano construyo mundos
que giran a nuestro alrededor como satélites, te quiero, dicen, In the morning, para mí claro, para ti, un cuadro, pero alguien me ha saludado, me he sentado sobre sus piernas, era un chico delgado, sensible, simpático, me ha obligado
a comer un croissant de la gallega que sirve unas pastas increíbles, es mucho más impactante cuando llegas derrengado a tu casita, con la Sagrada Familia al lado, impertérrita, Ceci tenía ganas de dormir. Espero una cama limpia, un desayuno, el hit perfecto y [encontrarme ante tu ausencia tu presencia que me embauca].
Esto no es un juego, es una pirueta cargada de madrugada.
Suenan las campanas. Piensa que te he dormido
con la sonrisa incrustada y que nadie recordará lo ocurrido, fortuito, lo negará,
pero por encima de todo será verdad. Tú estás conmigo, en mi delirio, por encima de mí, con la mano encima, en la nervadura esencial, que en la distancia, transcurre sin cesar, sin dormir, sin soñar, todos tenemos derecho al sueño y algunos podemos gozar de vuestro privilegio.

Me dejo caer...

_

Welcome

2008-07-15T12:35:00.000-07:00

(Antje Hanebeck, Welcome. 2008)

Eres la esperanza que alimenta los desheredados de América.
Negros que atraviesan los escaparates con un mustang.
Tiendas que representan la moldura fina de la civilización occidental.
Nadie sabe donde los entierran, antes se los daban a los cerdos.
Alimentando el barro para el cultivo de eternidad.

Eres una madre en medio del fuego de Iraq.
Media luna con la que degüellas las farolas de occidente.
Esperando a que haga efecto la ponzoña que pulcramente inoculas.
Siete hombres y cada uno con una raja en el costado, ahí es
de donde bebes, de donde palpas la raíz de tu progenie.
Rezas pacientemente a que llegue la señal.

Eres el puente que imaginas para llegar al primer mundo.
Eres una ristra de sangre nómada que bebe para olvidar.
Vives en una rulot. No sabes pronunciar.
Juegas con el destino de tu familia para sentir que existe.
La camisa roída que perdiste la encontraron dos policías
entre los objetos de un caso de asesinato.

No te comprendes. Tienes la cara manchada y todos lo ven
y te reconocen. Intentas esconderte, pero no hay sitio en el vertedero,
ni en el tren, ni en las oficinas bancarias.
Te escupen tus compañeros de noche y acabas por refugiarte en un parking.
Sólo te queda una manta, una pata de jamón cocinada por la acera,
un cartón, varias bolsas y un pequeño carro inmundo, como el de la compra.

Eres un fugitivo de tu propia identidad.

-

Somos nada

2008-07-10T11:13:00.001-07:00

(Ilse Bing, Dancer. Ballet errante. 1932)

Antes de que te vayas
déjame decir te quiero,
pero déjame decirlo en secreto
para que lo recuerdes en la playa.

Olvida la soledad de los ceniceros,
la inopia de los libros,
los restos de sombra en el suelo,
bebe de ese antiguo licor de marinero
y exponte a la nada
sobre un manto de arena blanca.

De las plantas, no te preocupes,
tampoco de esa esquina que baila
cada vez que la llama que nos traspasa.
Tranquila, cuando esté cansado
alargaré la trompa y me comeré
todas las termitas del armario, de eso,
yo me ocupo, yo y mi gato,
imaginando mundos paralelos con el mac.

Pero antes de que te vayas déjame decir te quiero
porque a veces conviene que las palabras signifiquen algo,
aunque luego nos sorprendan con nuevos significados. Te amo,
como la luciérnaga el vientre del ciervo y la electricidad el arado,
por favor, acepta como despedida este regalo,
que somos nada en medio de algo,
pero a veces es posible forzar el milagro.

Amor. Vete en calma, ahuyenta todos los fantasmas,
duerme escuchando como duermo a los pies de tu hamaca
como un remolino de disparates desafiando el abismo,
cogido de tu pelo, que se menea por el mundo refrescando lo oscuro,
que escuece menos cada vez que sonríes.
Aquí te espero, ya sabes, desnudo,
con una copa de vino azul en la mano.

-

Secuestro

2008-07-03T04:12:00.000-07:00

(Eadweard Muybridge, Running Plate 66 Male nude, 1887)

Cuando veas salir el sol
recortarás la cuerda a tijeretazos,
respirarás el humo de las amapolas
y verás a Dios como el último recuerdo.
Con ese arrojo tan tuyo, tan de todos,
nube y destino de tus blancas alucinaciones,
probarás la madrugada, al fin, como un aliento.
Comerás tus ojos, serás tú tu mensajero.
Olvidarás el amargo de los labios
y te mantendrás firme sobre la cornisa del acantilado.
Poco a poco serás de leche y sonreirás,
comprenderás que no eres tú
el centro de tus cambios.
Te darás cuenta
que bajo las costillas sientes
el latido frío de otra mano ausente.

Eres una marioneta desatada
cuya memoria
se alimenta de los vivos
en una narcoléptica mañana
que se inunda y se ahoga
como un destellito sobre la nada.
Mírate mirando al suelo
intentando acabar el puzzle que te persigue
mírate tanto mirar
a lo mejor así, algún dia, consigues terminarlo.

-

Silencio

2008-06-26T11:39:00.000-07:00

(Scott B Davis, 713 n. victory blvd., 2008)

Preferiría no saber
lo que las palabras callan
y mantenerme en el regazo
de las gasolineras que despiden humo
por sus bocas satinadas.

Preferiría no saber
que callan las palabras
y salir de entre sus muslos,
muslos de nieve y de barro,
muslos que van a parir
donde los desencantados.

Preferiría hablar con palabras
que no tuvieran significado,
tocar, olvidar el fantasma
que sobrevuela la conciencia.

No quiero saber más de tí,
palabra absurda, vocablo almidonado,
ni de tu desnudo nocturno
ni de tus brazos flacos.

Quiero y no quiero,
pero sin tí,
rata oscura, deseo de ser cerebro,
oscuro animal de campo.

Palabra: ausencia sobre el campanario,
voy a clavarte un puñetazo
y a esperar que sangres,
voy a quemar tus ojos
y a retorcer tus penosas manos.

Eco desmayado
hecho de nada,
grito ausente que se despereza
cuando huele el dolor de los humanos.

No descansa en mí lo ajeno,
no descansa en nosotros
lo extraño.

-

Olea Europea (People del Sónar)

2008-06-25T03:29:00.000-07:00

(X-102, The rings of Saturn: Jeff Mills y Mike Banks at Sónar 2008)

Piensa el olivo que debieran haberlo plantado en otro sitio,
pero se conforma. Hoy nadie responde a su llamada ensortijada.
Receptáculo solar, esperan sus hojas un descanso
mientras sobre sus brazos descabezados los monstruos se desdibujan.
En el crepúsculo ya nadie renace.
Mil olvidos en cada mano forman una sustancia encadenada,
mil olivos que representan mil descuidos, mil formas pasajeras,
mil caricias y una superficie de hierba,
hierba que nace en nuestro cerebro y que atenta contra el olivo.

Ya llega la hora baja y los ojos van agrietando las fotografías.
Sinfonía, eufonía, redundancia sobre la nada.
Como anota un gran amigo “No pakis, No party”:
“Individuos hechos sobre la idea de vocación”.
Queda el olivo, desaparecen las manos y el prestidigitador cambia de esquina.

Otro año más y la mudez,
otro año más y la garganta quema,
otro año más y estas ahí, olivo,
contenedor por el que las madres se asoman
para rascar algo de aliento.
Otro año más y el recuerdo de los que están soñando
se traslada de sitio.
Otro año más
y ahí te quedas, soportando nuestro destino.

Palabras

2008-06-15T04:30:00.000-07:00

(Franz Roh, Hof. 1920s.)

Ciudad:
paseante seco,
útero de lagartijas en acorde vuelo,
recoge de sí misma
lo que de sí misma ha hecho.

Noche:
cuando los perros saben a mar
y mil pezones se entreabren
el transeúnte se fija
donde la mierda duerme
y con su mirada se pierde
en los escaparates de tiza.

Palabra:
Cera exprimida sobre la cara
que despertarse quiere.

Poder:
Destruir primero
con la suavidad del ciego,
penetrar suavemente un fruto abierto,
olvido de una madre en su cocina.

Ajenjo:
Pestaña de enfermo en cuna de hierro.

De vez en cuando
los ojos solo sirven para disparar
y disipar bien frío
la laguna sin ánimo del muerto.

_

Asesinato

2008-06-06T08:38:00.000-07:00

(Mika Ninagawa)

Un niño yace en la acera
junto a una libélula ensangrentada.

Dirán que fue hallada sobre un poste por la mañana,
cerca de su larva, y que parecía drogada,
dirán que tenía aún una chispa de esperanza
grabada en la cara
y que rugía como un león encadenado
mientras peleaba,
nadie dirá como ocurrió realmente
ni describirá el ensañamiento de la noche con sus alas,
alguno pudo pensar que se trataba de una fiesta
que no terminó hasta la madrugada.
Nadie vio abusar de la anisóptera,
ni rociar todos sus vestidos con laca,
pero alguien tuvo que prenderle fuego justo antes de que llegaras
y vieras que ese niño eras tú
y esa libélula tu infancia.

Rumor

2008-05-26T10:14:00.001-07:00

(Herbert Lis, Head of Tuna, Favignana, Italy 1951)

Cuando solo necesitas creer la vida
se convierte en un instante que desaparece
provocando un destello sobre la nada.

Somos una pregunta inconclusa
que mancilla el sentido de la espera,
la espera de sentido, tiempo
donde debemos liberar
lo que no existe.

“Soy algo, porque soy nada”,
escribió Kierkegaard en su diario.
Una nada que habita donde la quiebra
crepita para no olvidar.

Dardo en el estómago

2008-05-23T00:54:00.000-07:00

(Nobuyoshi Araki, Flowers and more. 2008)

Agrietado por la sal de mis entrañas
busco un sitio
donde salvaguardar una saeta en tu belleza
pero escapas
liberando una baba
que deshace la semántica
licuando su significado.

Abro los ojos y pareces
una colina muerta, los cierro,
lo reintento y eres
un perro seco saliendo de Barcelona,
no puedo,
eres la prueba
de que la poesia ha fracasado.

Mañana disecaré tu piel
te serraré los ojos
herviré tu lengua en el mar
te clavaré las manos
y dejaré que las erinias
te devoren con su canto.

Muerto el símbolo
el realismo se sienta y
devora el sentido del naufragio
sobre una mesa con cubertería fina
desde la que puede verse el telediario.

¿Para qué poetas en tiempos de la ciencia?

Seamos realistas

2008-05-21T12:21:00.000-07:00

(Obey Giant, Star)

El hombre se inyecta
violencia en los bordes del rizoma
para parecer más bello.

El hombre se santigua
antes de escribir pio_12
en una página de contactos virtual.

El hombre insufla valor
a otros para ver
quien es el primero que cae.

El hombre devora
a sus hijos receloso
de lo que pudieran representar.

El hombre no piensa
si es amiga, madre o conocida
para parafrasear a Heinz von Schwege:

”Su cuerpo era blando y flexible,
de una delgadez pueril.
Y su voz era llena y oscura”.

Seamos realistas,
nuestra imaginación es una luciérnaga depredadora
que de su luz nos hace dependientes.

Gorgojo luminiscente, somos
una luz que bebe de otra luz
hasta que la desmagnetiza.

7:45 a.m.

2008-05-17T22:36:00.000-07:00

Un poeta se enamora de aquello que se le aparece,
pero a mi la realidad no me importa.
Vamos a jugar al son
de las siete y treintaisiete de la mañana,
la hora en la que se despiertan los niños.

Anduvimos celebrando un banquete algo así.
Cada uno sentía el frío de un modo
diferente. Pero el reloj caía y las ganas de vivir
estallaban sobre la mesa
como obuses que sobrevuelan la guerra
rondando los cuartos, callando a las muertas.

Catorce soldados fueron, y ninguno volvió.
Se aguó la noche en champán francés y el secreto
de la muchachas sucedió. Cualquiera que sea
el chiquillo muerto entre las piernas
una se resarce, y ama más poderosamente,
el mundo que ahora amanece, doliente,
risueño, convencido.

Cada uno va donde otros dicen...y en el sueño
lo recordamos, como una contradicción.

PD:

Variaciones sobre un poema de Leopoldo María Panero

2008-05-16T00:44:00.000-07:00

(Pat Brassington, The Best Move. 2008)

Neurosis en la que el poema se ha escondido
y sobre la que el poema crece como un hierbajo
porque la locura es como una terca hierba
que no retrocederá jamás
para que nuestro cerebro brille como un cuchillo
y todo el esfuerzo caiga sobre el poema
en que se ha escondido todo el carbón de la locura
todo el carbón de la terca hierba como un cuchillo
como el cuchillo azul
que algunos llaman vida.

Somos

2008-05-13T10:33:00.001-07:00

(William Klein, Gun I, New York 1955)

Somos el musgo que se pliega sobre la corteza de la noche que tirita.
Somos el gusano que mastica los restos de una fiesta infinita que aparece
y desaparece.
Somos la cruda carne que comemos sentados en el oscuro sexo que gotea.
Somos el espejo que consume su imagen con recuerdos que corroen.
Somos la esperanza que corre asustada sobre el papel que se excita.
Somos el viejo que sigue soñando anécdotas que matan.
Somos la señal que rechaza la responsabilidad que pesa.

Sandro Penna

2008-05-12T04:19:00.000-07:00

Ecco il fanciulo acquatico e felice.
Ecco il fanciulo gravido di luce
più limpido del verso che lo dice.
Dolce stagione di silenzio e sole
e questa festa di parole in me.

Dins el temps, no m'hi trobo

2008-05-12T04:10:00.001-07:00

(Burri, A., Rosso plastica. 1964)

En pocs anys no restarà ningú
amb qui parlar de les costums,
ningú voldrà fer un passeig i sentir el seu cor
esquinçat per la mà d'un altre.
Ja no tindrà sentit la satisfacció d'una seducció
ben disenyada, ja mai
haurem d'esperar demà per coneixer
el ventre del ventre i la seva agulla de desig.

(...)

Prohibido aburrirse

2008-05-06T02:57:00.000-07:00

Ahora

2008-05-05T11:31:00.000-07:00

(Elisabeth Murray, Lace. 1998)

Mientras el musgo va
conquistando mi brazo izquierdo en el lóbulo frontal
dos arañas han dibujado una espiral
por donde se pierden las palabras
cada vez que pienso en escribir. Hace días
que no recojo la tierra que duerme en mis bolsillos.

Cada vez me siento más pesado,
crecen las plantas y se me enredan los recuerdos al cuello
mientras las lagartijas escarban la piel para dejar sus huevos.
Se evapora el agua y parezco un amasijo de escamas.

Ya ni la música con su mazo crepuscular
consigue zarandear el ánimo de los habitantes
que ahora esperan holgazanes
escribiendo los rizomas del azar.

Oscura melancolía. Oscuro el yo que se recuerda
complacido. Triste es la melodía que acompaña los vasos
sanguíneos de los suburbios de Paris.
Ahora que prohibir ha sido totalmente permitido
y que los tríos incestuosos han dejado de crear escuela.
Tanto te miras. Ocaso. Travieso. Huesudo.
Y tanto te olvidas.

Días de niebla

2008-04-14T12:25:00.000-07:00

Judith Scott

La niebla empieza a hacer mella
sobre la belleza
y densos se requebrajan
los acueductos que transportan el ácido
de ojo a ojo
destapados
en medio de un inmenso barril
rodeados de tierna
carne
descompuesta.

Atraviesa gritando una locomotora
todos los mensajes que se perdieron
sobre esos cuerpos enlatados
expuestos
maniatados
implicados
en la sonrisa del sexo
disculpa
la línea llega hasta aquí
y tu nariz la está atravesando.

Sentados
sobre una butaca antigua
agobiada por el paso de los años
y las conversaciones vacías
deseosa
víspera
de un acontecimento
fáustico
resoplan
los aminoácidos
un zumbido triste
con el que se aran los prados.

Mentimos

2008-04-09T00:48:00.000-07:00

(Kyle Trowbridge, Video still from Communion. 2007)

Dejaremos pasar los años como si fueran días
hasta que los hilos que nos cubran no sean más que nada
y desnudos nos levantaremos frescos
el día de nuestro segundo nacimiento
y no existirán ya las primeras veces
ni la presión de lo desconocido.

Iremos a por agua y no habrá agua,
levantaremos los brazos y no habrá nada que alcanzar,
nos veremos todos invocando al final equivocado
para que no sea todo un cachivache convexo
que se estira y se estira
conviertiendo en goma usada cualquiera de nuestros pensamientos.

Algunos encontrarán el camino, otros,
rotos, divagarán pensando en Dios
hasta que se consuman.

(...)

Tornem-hi

2008-03-26T10:38:00.001-07:00

Potser serà això pel que agrada tant Berlin.
Gràcies per tot bitxete!!!

(cris i eli)

Nacimiento

2008-03-11T05:07:00.000-07:00

(Rineke Dijkstra, Julie. 1994)

En principio uno no ve como emerge
doliente como la belleza,
certero en cada esquina de su cuerpo,
el deseo del otro por compartir su relato.

Se trata más bien de un primer contacto,
alejado del mundo,
que navega entre los meandros de la carne
extrayendo argumentos del oscuro limo del sexo.

Nadie dijo que fuera fácil
poder coger el mundo sin pestañas
y cavar de improviso un foso
donde solidificar las quiebras.

Pero aquí estamos. Rodeados de gasa
maloliente y entibiada viendo pasar
esa hoguera de raíces y desayunos que
otros quisieron para si en otro tiempo.

Hace tanto frío cuando todo ha terminado
que parece que la muerte tiene un rincón
espontáneo al lado del que se aviene
a dorar el suelo con su savia que gotea.

Duda

2008-03-03T10:34:00.000-08:00

(Mark Leithauser, Lemons. 2005)

Puede que no sepamos cual es el camino del viento
ni cómo se crían los huesos en el vientre de la mujer preñada,
puede que no sepamos qué se esconde tras las ruinas
ni cuando vendrá a buscarnos la próxima promesa desesperada.
Puede que desconozcamos la raiz de las alucionaciones del loco
que grita de madrugada hasta que nos despertamos,
ni la razón por la que la mariposa debe preceder del gusano.
Puede que no sepamos que no saber es el origen que inspira a todos los sabios,
pero cae la lluvia y un recuerdo atraviesa nuestra memoria,
un recuerdo que todo lo desdibuja como si estuvieramos constantemente alienados,
alienados somos agujas que nos vamos enhebrando,
agujas que se contaminan el alma cada vez que nos miramos.
Puede que no sepamos decir la palabra de Dios y que siempre la digamos en vano,
pero puede que no saber sea la ayuda que necesitamos para seguir muriendo esperanzados.

El hombre dislocado

2008-02-26T11:39:00.000-08:00

(Andy Warhol, Superman. 1981)

Parece que ya no me conozco, alguien ha apagado la luz
y no me encuentro. Te veo y me veo
en un espejo desbocado. Más allá de mí se encuentra el toro
que habrá de satisfacer el sexo de las amapolas.
Quien sabe. Otro día puede ser el final.
A veces pienso que estoy aquí, rendido a mis propios pies,
escarbando entre mis sesos en busca de una respuesta contundente.
Pero pasa una señora volando por delante de mi ventana,
suena una canción de otro mundo,
agujerean las termitas el corazón de todos y cada uno de los rencorosos
y no entiendo nada. Que poco vale la espera
cuando no hay nada que esperar. Nos retorcemos en busca de nuevas formas
con las que pensar el hueco que nos atropella,
nuevos versos con los que pintar el mar entre tus senos,
nuevos nudos con los que descorchar el desafío.
Ruidos de motocicleta a punto de inmolarse, heroína,
gritos gratuitos en la red. Me dedico a exportar jadeos.
Pero a la corteza del ser no le queda nada para comer,
la hemos devorado a bocanadas.

(fragmentos de las cinco de la mañana)

2008-02-23T11:34:00.000-08:00

(Peter Saul, untitled watches. 2008)

Tenía cincuenta años, pero escogió la música como acompañamiento.

...

Los proyectiles se abalanzan sobre los tenderetes
mientras el desayuno arde y los adoquines duermen.

...

Virutas de piedra silban el destino a las orejas del niño.

Conspiraciones

2008-02-19T10:16:00.000-08:00

(Damien Hirst, Round. 2002)

Cierro los ojos. Los abro
y oigo las piernas de esa señora cubiertas de babosas
y la risa torcida de los enamorados bajo el fango.
Paseo con las uñas afiladas por el tiempo
mientras las salamandras explotan a mi alrededor.
Las farolas se han convertido en fantasmas alargados
de gente que quiere morir y no puede.

Detrás del ventilador he dejado una sonrisa para quien tenga hambre,
mujeres dilatadas corretean persiguiendo a quien las hace soñar,
tengo hambre de ti esta mañana, pero me han cortado los pies.
A través de las alcantarillas suena la radio de los que viven los sueños
como si fueran eso, sueños.

Buenos días América, ha llegado el trailer cargado de inmigrantes
con chistera dispuestos a mostrarnos su truco final.
Mi ciudad en cambio es tan pequeña, resbalándo siempre con la pereza,
siempre a punto de caer.

Abro más los ojos, me arranco las pestañas para ver mejor.
La noche cae como la lluvia sobre las casas olvidando un rayo de luz dentro de tu cara,
entonces desapareces, nos quedamos inmóviles,
esperamos a que crucen las ardillas hacia el bosque, y entonces,
las seguimos a escondidas.

Infancia y muerte, de Federico Garcia Lorca

2008-02-17T11:16:00.000-08:00

Poema inédito del 7 de octubre de 1929

Para buscar mi infancia, ¡Dios mío!,
comí naranjas podridas, papeles viejos, palomares vacíos,
y encontré mi cuerpecito comido por las ratas
en el fondo del aljibe con las cabelleras de los locos.
Mi traje de marinero
no estaba empapado con el aceite de las ballenas,pero tenía la eternidad vulnerable de las fotografías.
Ahogado, sí, bien ahogado, duerme, hijito mío, duerme,
niño vencido en el colegio y en el vals de la rosa herida,
asombrado con el alba oscura del vello sobre los muslos,
asombrado con su propio hombre que masticaba tabaco en su costado siniestro.
Oigo un río seco lleno de latas de conserva,
donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre,
un río de gatos podridos, que fingen corolas y anémonas
para engañar a la luna y que se apoye dulcemente en ellos.
Aquí solo con mi ahogado,
aquí, solo con la brisa de musgos fríos y tapaderas de hojalata,
aquí, solo, veo que ya me han cerrado la puerta.
Me han cerrado la puerta y hay un grupo de muertos que busca por la cocina las cáscaras de melón
y un solitario, azul, inexplicablemente muerto,
que me busca por las escaleras, que me mete las manos en el aljibe,
mientras los astros llenan de ceniza las cerraduras de las catedrales
y las gentes se quedan de pronto con todos los trajes pequeños.

Para buscar mi infancia, ¡Dios mío!,
comí limones estrujados, establos, periódicos marchitos,
pero mi infancia era una rata que huía por un jardín oscurísimo,
una rata satisfecha, mojada por el agua simple,
una rata para el asalto de los granes almacenes
y que llevaba un anda de oro entre sus dientes diminutos.

Edición conmemorativa del quincuagésimo aniversario de la primera edición de Poeta en nueva York. Fundación Garcia Lorca, 1990

Somos humanos

2008-02-15T01:01:00.000-08:00

(Romare Bearden, Empress of the Blues. 1981)

A veces,

cuando no sabes que hacer con tu alimaña
piensas que lo mejor sería liberarla,
te miras a los ojos y nervioso
intentas amedrentar las cornisas de tu rabia.

Cómo chirría tu anhelo de esperanza
cuando entiendes que la violencia es aquello
que, al final, enhebra las almas.

Sonríes y te das cuentas
que el mal es a veces necesario.

Sobre la tripa inflada de África,
en las pestañas de los yonquis de delante de tu casa,
en el calor del sexo de las desahuciadas
corretean unas figuritas afiladas
con los colmillos grises y los piececitos malva
que danzan y cantan:

- a nadie le gusta el dolor,
a nadie le gusta la rabia,
pero así lo quiso Dios
y aprenderás a aceptarla .-

Lección de amor

2008-02-10T06:07:00.000-08:00

(Duane Michals, The Prodigal Son. 1982)

"Cuando el amante quiere satisfacer al amado
debe esconderse, ser egoísta.

Y así mismo debe hacer el amado,
zafarse, huir de él".

Siento que me ahogo
cuando ceden las cornisas de tu arrojo y me olvidas
para perderte en el jardín de mis recatos
encallados en tu rostro.

Te tengo delante
y en dirección contraria andas tú,
removiendo el viento entre tus manos,
relamiendo la fisura que nos une.

Más allá de la correspondencia insana,
perdidos cada uno en su horizonte,
palpando a tientas el nervio de la carne,
descansamos en la idea de un encuentro subcutáneo.

me desdibujo, te desdibujas

2008-02-08T01:05:00.000-08:00

Duermes
agarrado a la sensación de ser quien eres y
aunque todo te parece perdido,
crees que aún te quedan las manos para
descomponer deliciosamente tu vida.
Cuan bello es ese deshacerse.

Develado

2008-02-06T09:21:00.000-08:00

(Roni Horn, Pi (detail). 1997-1998)

Esta batalla
la vamoso a ganar porque no existe.

Huerfanos
del canon occidental extendemos fotografías
que no sabemos interpretar.

Pero nos da la sensación de que somos muy poco,
el vacío del chip, el silencio tecnológico,
los dardos salvajes de una escopeta ciega
que enmudece cuando escucha movimiento.

Lidiamos contra la nada para ser algo
que ya somos.

(...)

Vacuna contra la rabia

2008-01-28T11:46:00.000-08:00

(Guillermo Latorre, Las vías del tren de Fuentes de Ebro. 2006)

Esta mañana he cogido un cuchillo y me he serrado los ojos conscientemente.
Ahora estoy mucho más tranquilo. Ya no hay sorpresas,
ni pasillos de dolor interminables. La puerta está cerrada y estamos solos,
dispuestos a jugar con la soledad como si fuera niña, tira a tira, cuento a cuento.

Es muy probable que nadie entienda este poema. Pero eso ya no me importa.
El arte, muy al contrario de lo que he dicho en numerosas ocasiones,
no necesita de oyentes, ni de videntes.
Todos somos espías de nosotros mismos.
Tienes una webcam retráctil tras las pestañas.

Esos ojos que serré, me miran de lejos. Hacen buena pareja y ríen,
de vez en cuando. La gente dice: es el fin de la historia,
y yo digo: es el principio de la broma abierta, eternamente inconclusa,
chascarrillo que te recuerda lo banal que puedes llegar a ser.

Unos dicen que las fronteras son cada vez más finas,
que pronto no habrán paredes sino membranas,
y que no solo nos veremos sino que nos podremos tocar.
Vestidos de profilaxis, eso sí.
Bien vacunados contra la rabia de ser humanos.

El problema es la mirada, que nos atenaza.
Las imágenes florecen y, sin darnos cuenta,
nos entregamos al líquido de los fuertes con la boca abierta,
bajo un signo de interrogación morboso.

No hay titiritero y nadie va a apagar la lumbre que sostiene los suspiros.
Parece mentira, pero no somos la última parada.
Este tren meditabundo tiene un nombre neutro
y nadie es capaz de señalarlo.

BEISAMMEN

2008-01-23T11:21:00.000-08:00

(Graciela Iturbide. Boda [Wedding], Juchitán, Oaxaca. 1979)

Im Himmel der Nelken weilt auch ein Mund, dir zu lächeln.
Der kennt noch die Wege zu dir,
das halbe Blatt deiner Nacht,
das verstummte Gewächs unsrer Schreie.

Er leuchtet dem Dunkel voraus und spricht an den Toren die Worte:

Das Schwere war schwer;
ein Hauch war der Wind, der dich fortris;
ein Herz, was noch schlägt unterm Schnee.

Die Tore gehn auf, wenn sie hören, das solches hier wahr bleibt:
mein Aug zieht mit deinem dort ein
als dunkelstes Paar in Gefolge.
Es regnat wie immer, wenn Aug sich zu Aug fügt,
und dem dunkelsten Paar wird bereitet ein sprühender Schlaf
einer schwebenden Nelke zur Linken.

O como palabras tan difíciles contienen versos tan extraordinarios.

JUNTOS

En el cielo de los claveles demora también una boca para sonreírte.
Ella conoce todavía los caminos hacia ti,
la media hoja de tu noche,
la enmudecida planta de nuestros gritos.

Brilla por delante de lo oscuro y dice ante las puertas las palabras:

Lo grave fue grave;
un soplo era el viento que te arrebató;
un corazón que late aún bajo la nieve.

Las puertas se abren cuendo oyen que esto queda aquí como verdad:

mi ojo entra allí con el tuyo
como la pareja más oscura del cortejo.
Llueve como siempre cuando el ojo se junta al ojo,
y para la más oscura pareja se prepara un sueño chispeante
de un clavel en vilo a la izquierda.

Paul Celan, Los Poemas Póstumos

Fragmentos de tí

2008-01-21T12:23:00.001-08:00

Hay una puerta de atras por la que entras
cada vez que pienso en morir, entonces
me cojes suavemente la mano y me acaricias
con palabras el oído interior
hasta que la cuerda deja de vibrar.

............

Cada vez que te miro me mareo al ver
la posibilidad del mundo entre tus piernas.
Y tu sonríes, como si tanta metafísica del sexo
no fuera contigo. Yo voy a ser madre, me dices.

............

He convertido la luz de tus pestañas
en los faros que me guían a través de la gruta,
gracias a ellos los animales huyen de mi
y las sombras se hacen lentamente un suspiro
que dejamos atrás.

............

Una sola mirada y quiebras la corteza de los años,
una, y el salto hacia mi mismo se hace eterno.

............

Eres la espiral donde los poetas duermen.

No les creas

2008-01-18T00:51:00.000-08:00

Via: valentín

Exorcismo

2008-01-14T09:07:00.000-08:00

(David LaChapelle, Deluge (Sarah). 2007)

Tienes el dardo del fracaso
clavado en la mirada.
Arráncalo.
La punta de los años
cada vez más afilada.
Rómpela.
La canción de la desesperanza
incrustada en tus oídos.
Ensordécela.
El color de la llaga
entre tus manos.
Lávalas.
Tienes la esperanza
de que esto tiene algún sentido.
Olvídala.
No hay placer
para el clítoris ensimismado,
no tira de la cuerda
un niño mudo,
no hay lugar
para el fracaso,
la agonía sana, el esfuerzo claro.
Tienes lo que hay que tener
y nadie te va a dar nada a cambio.

Pasantes

2008-01-13T04:36:00.000-08:00

(John Sanchez, Night Out. 2007)

“Si una luz simboliza la esperanza,
múltiples luces ¿simbolizan
múltiples esperanzas? O acaso
la desesperación
-para aquellos que creen
que sólo hay una necesaria...”

Cada vez que el metro se detiene
el andén aparece como un mundo
poblado de asteroides con maleta,
satélites de mirada y barro.

A cada estación,
cada vez,
se crea una música de espanto.
El roce del vagón al frotar el suelo.
Entre gritos y empujones
el pánico de ser arrollado.

Al llegar a casa
un señor en el rellano
se había roto una pierna
y su nariz, de lado,
borbotoneaba torpemente
negra sangre de anciano.

Todos los amigos encontraban ahí,
escondidos de sí mismos,
por si acaso.

Hoy la muerte se ha llevado a Ángel González,
miseria celeste, padre de ceniza y fuente
que nos muestra que la poesía no está ausente,
sino que alcanza
como un tren tenaz y persuasivo,
cualquier puerto del alma, cada humano,
roto, ansioso, repleto o abandonado.

Vaso

2008-01-09T09:43:00.000-08:00

(Aida C. Rodríguez, Fotos d'interior II. 2007)

Me detengo a mirar un vaso medio vacío
hasta que floto en él: remanso de vida activa,
delirio simultáneo de creer
que soy un cuerpo relleno de aire
que puede flotar
y volar cuando los demás no quieren verme.

Tomo el vaso como si fuera una mano,
lo acaricio y sabe a metal que parece sangre.
Alzo la vista, me doy cuenta
de que estoy hablando con un vaso
que ha ido rascando de sus paredes
lo que alguien dejó de lado en algún momento.

Mejor que consulte mi cuota de soledad en el ministerio,
creo que este año me han devuelto demasiado.

De grietas y caídas

2007-12-27T03:32:00.000-08:00

(Dino Valls, Calami. 2004)

Se abre una grieta en el suelo
por la que caemos
mientras un cuchillo se hunde inmenso
a manos del agricultor.

Cuerpos que son raíces
de jirones de carne descompuesta
muestran su sonrisa de marioneta
para que otros vuelquen su semilla en cada hueco.

Entonces se hace presente
la violencia de una caída estancada.
Fin de la historia.
Hará falta un nuevo hiato
para descubrir la naranja turbia
que miramos, escondidos en la vanidad.

(...)

Mi olimpo particular

2007-12-19T02:59:00.001-08:00

Puede que estos tres títulos sean los que más aprecio de mi biblioteca poética
y da la casualidad que todos han sido traducidos por la misma persona: Jose Luis Reina Palazón, galardonado con el Premio Nacional de Traducción 2007 por el conjunto de su obra.

Desde mi humilde posición de amante de la poesía le felicito señor Palazón,
sólo deseando que la traducción de Nelly Sachs, confidente poética de Celan y que se conoce que está preparando, salga de sus manos tal y como nos tiene acostumbrados.

PD: Si alguien pretende regalar poesía estas fiestas que se nos tiran encima, yo ya he hecho mis recomendaciones.

Un saludo
y bon nadal!!!

Piso la niebla

2007-12-16T12:05:00.000-08:00

(Maurits Cornelius Escher, Hand with reflecting sphere. 1935)

Piso la niebla
en dirección a la conciencia,
cuchillo en mano,
dispuesto a cerrar
viejas hendiduras
por las que se cuela el olor
de todas las habitaciones
en que me desnudé sin encontrar sentido.

Arriba en la montaña
una balsa de sangre abre sus compuertas
derramando demasiados niños
que pudieron ser
y no son.

Paciente, desincrusto estas imágenes,
con la atención del científico
que sabe que cada momento
puede ser un principio
y un final.

Camino hasta que la niebla
se sublima generando un charco en el suelo,
entonces entiendo:
miro al cuchillo
y me veo,
no soy más que un reflejo.

Arcimboldo

2007-12-14T12:09:00.001-08:00

Tarde de estudio

2007-12-10T12:21:00.001-08:00

(Carlos Amorales, From Spider Galaxy #06. 2007)

Censurado el lobo
solo queda cocaína para roer,
angustia fina, ladrido del perseguidor
perseguido.

Acallada la rabia,
nos detenemos degustando
como el vacío acontece
en forma de consumismo.

Silenciado el Papa,
abrimos una gruta por debajo del Parlamento
por la que traficamos
antes de que llegue la televisión.

Regaños de un remoto pasado
que repiquetean contra las paredes del ser
saltando su corteza.

Traspasadas las fronteras del sexo,
vivimos bajo una sinfonía de dientes y tijeretazos
que nos provocan la risa mientras nos consuelan.

Aplacada la llaga

nos dormimos
sobre miles de cabezas
conectadas a un mismo puerto
por el que circulan cables
con el mapamundi dibujado.

Bufones de nosotros mismos,
no sabemos que hacer
cuando lo sabemos todo.

Otoño bajo los pies

2007-12-10T10:16:00.000-08:00

(Gabriel Orozco, Water Drop. 2005)

Todas las hojas
que aún no se han escrito
y que permanecen atadas
al azar
son aquellas que nos permiten seguir viviendo
cuando queremos morir.

Preguntas y respuestas
que quedan sueltas
acerca de la arquitectura de un sueño
que nos dilata los poros
a golpes de experiencia
hasta que se forma un suelo
en el que estirarse y descansar.

La historia es una colmena
de carne fresca y carne descompuesta
que se retroalimenta
mientras bajo las piedras
salen vientos de río
que con su carraspeo
no nos dejan dormir.

Concientes
planeamos amañar las tuercas del carromato
para que un día
podamos volcar decididos
y seamos capaces de ignorar
el estruendo del accidente
escuchando el sonido
de nuestra caída interior.

Pero míranos
somos como estrellas enlatadas.
Preciosas. Cada hueco tiene una luz
que masticamos
en comunidad.
De ahí nacemos
cada vez que pensamos
en no seguir.

Crucifixión

2007-11-26T23:20:00.000-08:00

Poema de Lorca, no incluido en la compilación Poeta en Nueva York, que ahora se subasta en Sotheby's.

(Precio inicial: 30.000 libras)

La luna pudo detenerse al fin [por] la curva blanquísima de los caballos.
Un rayo de luz violeta que se escapaba de la herida
proyectó en el cielo el instante de la circuncisión de un niño muerto.
La sangre bajaba por el monte y los ángeles la buscaban,
pero los cálices eran de viento y al fin llenaba los zapatos.
Cojos perros fumaban sus pipas y un olor de cuero caliente
ponía grises los labios redondos de los que vomitaban en las esquinas.
Y llegaban largos alaridos por el Sur de la noche seca.
Era que la luna quemaba con sus bujías el falo de los caballos.
Un sastre especialista en púrpura
había encerrado a las tres santas mujeres
y les enseñaba una calavera [por] los vidrios de la ventana.
Las tres en el arrabal rodeaban a un camello blanco
que lloraba porque al alba
tenía que pasar sin remedio por el ojo de una aguja.
¡Oh cruz! ¡Oh clavos! ¡Oh espina!
¡Oh espina clavada en el hueso hasta que se oxiden los planetas!
Como nadie volvía la cabeza, el cielo pudo desnudarse.
Entonces se oyó la gran voz y los fariseos dijeron:
Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de leche.
La muchedumbre cerraba las puertas
y la lluvia bajaba por las calles decidida a mojar el co[razón]
mientras la tarde se puso turbia de latidos y leñadores
y la oscura ciudad agonizaba bajo el martillo de los carpinteros.
Esa maldita vaca tiene las tetas llenas de perdigones,
dijeron los fariseos.
Pero la sangre mojó sus pies y los espíritus inmundos
estrellaban ampollas de laguna sobre las paredes del templo.
Se supo el momento preciso de la salvación de nuestra vida
porque la luna lavó con agua
las quemaduras de los caballos
y no la niña viva que callaron en la arena.
Entonces salieron los fríos cantando sus can[ciones]
y las ranas encendieron sus lumbres en la doble orilla del r[ío].
Esa maldita vaca, maldita, maldita
no nos dejará dormir, dijeron los fariseos,
y se alejaron a sus casas por el tumulto de la calle
dando empujones a los borrachos y escupiendo sal de los sacrificios
mientras la sangre los seguía con un balido de cordero.
Fue entonces
y la tierra despertó arrojando temblorosos ríos de polilla.

18 Octubre, New York, 1929

Hacia uno mismo

2007-11-26T12:54:00.001-08:00

(Bill Viola, Remembrance)

Salto
y este acto me marea y me produce nauseas.
Veo el susto en tu cara. Casi soy un pájaro.
Durante unos instantes hasta intento mover los brazos.
Pienso poco (con tanto viento se hace difícil pensar).
Pero me acuerdo de todos:
de los que empuñaron mi cadáver cuando estaba enfermo
y de los que con su risa distraían las horas en medio de los lagartos,
de mi madre, de mi padre. Siento como devuelvo el aire
que sorbí de todos esos cuerpos. Aire de sus pestañas que se ata
a los rastros que dejé en la noche imprimiendo mi ser
a cada una de las cosas que sostuve con mis dientes.

Floto
a través del delirio
hacia las profundidades de un salto limitado por el tiempo,
tiempo que nos consume el aliento, tiempo que no resguarda
ningún descanso. Veinticuatro horas emplea la mosca en nacer,
comer, copular, defecar y morir. Somos moscas
sobredimensionadas
con la capacidad de voltear el pensamiento,
hacerlo pliegue, rugosidad presumida, bolsa
donde acumulamos presencias en forma de recuerdo,
a las que recurrimos cuando tenemos una entrevista o
finalizamos una etapa, ellas también son límite
como el tiempo.

Caigo,
a través del aire,
con el peso de la duda,
a la velocidad
de una mosca desesperada,
mientras la vida se proyecta
a golpes de tecnicolor sobre una pantalla plana.
El rey es guillotinado, por el acero.
La sorpresa queda para los ingenuos.

La condición humana

2007-11-22T03:53:00.000-08:00

(Robert Mapplethorpe, Thomas. 1987)

Nunca acabamos de empezar.
Es una manía nuestra
la de ser inacabados.

No somos perfectos
y nos disgusta
y hacemos tan grande la pregunta
que nos perdemos dentro de nuestra propia casa.

Entonces, llega alguien.
Y anudamos nuestros pensamientos inquietos
esperando que otros ojos más despiertos
nos abran un surco en medio de la cara.

Son las tres de la mañana.
Nadie duerme.
Todo es pulcritud, ladera siniestra y recuerdo.

Uno dice: -Convivimos
doblegándonos
en busca del cuadrado perfecto,
y por eso necesitamos:
tetas perfectas,
culos perfectos.
No hay líquido para el clítoris ensimismado.
No estira
de la cuerda un niño mudo.
Nadie colorea sus venas de metal-.

Otro añade: -Buscamos reconfortarnos
con la inmediata sensación de aire acondicionado.
Coleópteros de pacotilla,
nos aprovechamos de un fallo de luz para destripar a alguien
y salir corriendo con su corazón entre las manos.
Desechamos lo caduco hasta que el mar nos lo devuelve.
Pulverizamos las cruces que llevamos dentro
y nos las servimos entre amigos en la discoteca-.

Me sumo: - Llegará un día en que despertaremos
rodeados de carne por todas partes,
medio ahogados en nosotros mismos,
y nos daremos cuenta de que morimos como vivimos,
con la excusa egoísta de una incomprendida soledad-.

Dicho esto, mientras uno busca despistadamente su tabaco,
los demás nos servimos un gintonic y nos ponemos a hablar de mujeres y del tiempo.

A mi alrededor

2007-11-15T10:54:00.000-08:00

(Jean Dubuffet, L'homme au chapeau mou, 1951)

Una luz nocturna atraviesa la ventana
y se pierde en los meandros de mi imaginación.
Lentamente voy sintiendo como ese pequeño destello
bordea las columnas
que alguien puso para indicar a los ciegos la salida.
Toda luz es una sombra y ésta
se pasea sobre la cornisa del sentido
curando los heridas del ejercito que el pensamiento ha producido.

Se abre un surco
y de dentro surge un ave en forma de espada
que sobrevuela el mundo en un instante
dándome la impresión certera de haberlo recorrido,
alucinamos, como alucinan las farolas
en medio de la noche
interminable,
constante como un río oscuro imperceptible
que adolece de eternidad: enfermedad que nos apresa
en forma de prometeo encadenado.

La luz deviene carne insospechada
en el fondo del baúl olvidado del rincón:
carne humana disecada para remordimiento de los dioses.
Almacenamos en la memoria cajas que contienen
los momentos paralizados a los que llamamos recuerdos
aunque no existan. Húmeda es la brecha
por la que se cuelan las imágenes llagadas
que en realidad no queremos recordar.

Hasta que llega esa extraña llamada interior
y llenamos nuestras manos de un límite fangoso con el que nos lavamos el cuerpo
de afuera hacia dentro, como en espiral, subiendo y bajando
hasta encontrar la estructura ósea que compone nuestro cerebro.
y vemos
que el eco de nuestras paredes crea formas a la deriva,
decisiones construidas sobre lápidas,
gajos pulverizados, libélulas que con su farfullo
producen el destino común en el que nos sostienen las hadas.

¿Hasta cuando sostendrá el hombre el peso de la humanidad?
¿Cuando lo veremos hincar la rodilla y suplicar?

La noche sigue ahí, fuera de toda posibilidad.

Reconsideramos

2007-11-12T12:04:00.000-08:00

(Frank Auerbach, Head of E. O. W. IV)

Entré despacio, con la punta de las uñas magullada,
y allí estaba, radiante como la mecánica,
esperando tranquilamente el momento final.

Se supone que cada cual lee el destino a su manera,
se supone
que no podemos rehuir de esa responsabilidad
ya que sin ella
acabaríamos por reventar a base de orgasmos fortuitos,
de miedos sin sentido. Cada palabra es un fín
que queremos destacar.

Así que dijo "espera, verdaderamente prefiero seguir así".

Lo que no sabía es que siempre quedan fragmentos abiertos
sin interpretar. Lo hice, sí, lo reconozco,
cometí ese acto como quien se come un colibrí:
maravillado por la pequeñez, ligeramente inquieto,
desnudo ante lo que pudiera pasar.

Pero los pájaros saben agitar sus alas cuando quieren escapar,
así que ahora me encuentro pluma en mano
cosiendo el agujero de ese suceso en mi cerebro
a ver si por fin lo puedo olvidar.

Como si fueran días

2007-11-12T10:20:00.001-08:00

(Nicky Hoberman, Flower Power)

Dejaremos pasar los años como si fueran días
hasta que los hilos que nos cubran no sean más que nada
y desnudos nos levantaremos frescos
el día de nuestro segundo nacimiento
y no existirán ya las primeras veces
ni la presión de lo desconocido.
Iremos a por agua y no habrá agua,
pero eso es lo de menos,
levantaremos los brazos y caeremos en un profundo nuevo sueño
poblado de nuevas emociones y aturdidos
nos veremos cogidos todos de la manos
invocando que no sea todo un cachivache convexo
que se estira y se estira
hasta que llega el final equivocado.

O como dice la canción

2007-11-12T09:54:00.000-08:00

(Keishi Tanami, Midday Party)

Convulsos se han despertado los gusanos
para acariciar la mañana con sus babas.

Invocando a la ballena

2007-11-09T11:42:00.000-08:00

Trato de definirla
pero no puedo,
así que la invoco
hasta que me come todo menos la barriga.

No hay tiempo

2007-11-08T00:43:00.001-08:00

(Ingres, Visage de la Muse)

No hay tiempo
para comprender lo que hay detrás
ni lo que está dentro. No hay tiempo,
solo magma enternecido
molido a palos y palabras,

como la historia. Como el recuerdo
de cuando te vi en esa estación de tren.
Como la memoria

prohibida de la razón esquiva
atravesada por el silencio.

No hay tiempo, ni memoria, ni descanso,
ni historia. Solo destellos de lo que podría pasar,
algo que a veces sucede y a veces no.

(Me encantaría seguir con este poema,
pero tengo que ir, urgentemente, a trabajar)

Sín título

2007-10-30T13:09:00.000-07:00

"Desde el diálogo que somos intentaremos, pues,
acercarnos a las tinieblas del lenguaje"

Sonríes
mientras remuevo
la posibilidad de no ser quien eres.

Tienes reblandecidas las escarpias
con las que escalaste hacia tu morada.

Escarpias para tallar la luna con manos del sastre
que se esconde atemorizado de lo que podría tejer.

¿Cuál es la banda sonora de un jardín de infancia?

Una manada de esponjas pasa delante tuyo sin que te inmutes,
regalo del cielo, huracán para calmar las ansias.

Pero te mantienes. En el cambio.
Sigues siendo quien eres.
Deleitosa y lacerante. Como todos los que pasaron por aquí.

Rebuscas, con tus piececitos de metal ahumado al sol,
rugiente como una gruta sin fondo, rebuscas.

Hay un horizonte de sentido donde se encuentra la calma,
pero este horizonte se mueve contigo. Así que la calma no existe.

Pero tú sonríes,
como si lo que digo
te fuera ajeno.

Mi horizonte también camina conmigo.

Así que si te encuentro será en la muerte.
Entonces ya no habrá tiempo para las despedidas.

Pero no. Nunca voy a encontrarte.
Es imposible que me tope contigo.

Y por eso se cantan,
quien canta,
al son del olvido
las gestas pasadas.
Para que pasen lentas, mientras pasan,
pero que pasen, abriendo un poco más la grieta,
para que hablen los que aún no hablan.

Será contigo
que viviré temporalmente
y por eso callo.

A la espera

2007-10-28T12:51:00.000-07:00

(Marcos Palazzi)

Por encima de la colina rota
se rompieron cuatro péndulos de hierro.
Grises señas de perros
bajo los ceniceros tibios
que templadamente amargas
amanecen
sobre el espejo-desprecio de las noches.

Tanto miedo que velas apagadas con amuletos salinos
se tornan grises sales de grises cirios.
Bonitas luces de luceros ciegos
vinieron a devorar a los niños.
Ni acordeones de alfarero a los cuatro recovecos
recuperaron cuatro péndulos para matar los perros.

Placenta agónica, río de luminiscencia atemperada.
A esconder los dientecitos mientras
madres en la marea ausente de los niños
se descarnan.

La mirada

2007-10-24T08:54:00.000-07:00

Desnuda, oblicua, asustada,
ajena, forzada, ciega,
perdida, cubierta, llagada,
extraña, distante, manchada,
azuzada, ahogada, crujiente,
es tu mirada,
y tú no.

Traviesa, ingeniosa, risueña
amable, esperanzada, divertida,
astuta, juguetona, ingenua,
graciosa, encantadora, limpia,
fija, presente, simpática,
fue tu mirada,
y ya no.

Amigo

2007-10-23T09:21:00.000-07:00

Tú tranquilo que mañana volverá a salir el sol.
No te precipites. Muy pronto recordarás que somos cuerda
umbilical, membrana atada y recorrerás las calles respirando
el aliento de las amapolas quebradas hasta que,
con este arrojo tan tuyo, tan de todos,
veas a Dios como el último de los recuerdos.

Ya solo queda la nube blanca de las alucinaciones,
esa que aparece cuando la madrugada,
así que abre los ojos amigo, sorbe al fin las uñas de tu destierro
porque no eres de nadie, más que del deseo,
y no estas muerto, los muertos son los otros,
los que se marchan sin tiempo, los que se olvidan tan lentos
que la memoria se convierte en una cadena interminable
de limpios difuntos, de moldes de cuello.

Nada tiene sentido por si mismo. Todo es mundo recreado.
Hasta que fallan las fuerzas y una noticia te quiebra.

Danza de la muerte. Federico Garcia Lorca

2007-10-21T09:56:00.001-07:00

Una gran noticia. Pronto veremos una nueva edición de Poeta en Nueva York. La definitiva según los críticos. No creo que pueda haber un acontecimiento mayor que este. Dejo un ejemplo por si acaso.

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
¡Cómo viene del África a New York!

Se fueron los árboles de la pimienta,
los pequeños botones de fósforo.
Se fueron los camellos de carne desgarrada
y los valles de luz que el cisne levantaba con el pico.

Era el momento de las cosas secas,
de la espiga en el ojo y el gato laminado,
del óxido de hierro de los grandes puentes
y el definitivo silencio del corcho.

Era la gran reunión de los animales muertos,
traspasados por las espadas de la luz;
la alegría eterna del hipopótamo con las pezuñas de ceniza
y de la gacela con una siempreviva en la garganta.

En la marchita soledad sin honda
el abollado mascarón danzaba.
Medio lado del mundo era de arena,
mercurio y sol dormido el otro medio.

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
!Arena, caimán y miedo sobre Nueva York!

Desfiladeros de cal aprisionaban un cielo vacío
donde sonaban las voces de los que mueren bajo el guano.
Un cielo mondado y puro, idéntico a sí mismo,
con el bozo y lirio agudo de sus montañas invisibles,

acabó con los más leves tallitos del canto
y se fue al diluvio empaquetado de la savia,
a través del descanso de los últimos desfiles,
levantando con el rabo pedazos de espejos.

Cuando el chino lloraba en el tejado
sin encontrar el desnudo de su mujer
y el director del banco observando el manómetro
que mide el cruel silencio de la moneda,
el mascarón llegaba al Wall Street.

No es extraño para la danza
este columbario que pone los ojos amarillos.
De la esfinge a la caja de caudales hay un hilo tenso
que atraviesa el corazón de todos los niños pobres.
El ímpetu primitivo baila con el ímpetu mecánico,
ignorantes en su frenesí de la luz original.
Porque si la rueda olvida su fórmula,
ya puede cantar desnuda con las manadas de caballos:
y si una llama quema los helados proyectos,
el cielo tendrá que huir ante el tumulto de las ventanas.

No es extraño este sitio para la danza, yo lo digo.
El mascarón bailará entre columnas de sangre y de números,
entre huracanes de oro y gemidos de obreros parados
que aullarán, noche oscura, por tu tiempo sin luces,
¡oh salvaje Norteamérica! ¡oh impúdica! ¡oh salvaje,
tendida en la frontera de la nieve!

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
¡Qué ola de fango y luciérnaga sobre Nueva York!

Yo estaba en la terraza luchando con la luna.
Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.
En mis ojos bebían las dulces vacas de los cielos.
Y las brisas de largos remos
golpeaban los cenicientos cristales de Broadway.

La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro
para fingir una muerta semilla de manzana.
El aire de la llanura, empujado por los pastores,
temblaba con un miedo de molusco sin concha.

Pero no son los muertos los que bailan,
estoy seguro.
Los muertos están embebidos, devorando sus propias manos.
Son los otros los que bailan con el mascarón y su vihuela;
son los otros, los borrachos de plata, los hombres fríos,
los que crecen en el cruce de los muslos y llamas duras,
los que buscan la lombriz en el paisaje de las escaleras,
los que beben en el banco lágrimas de niña muerta
o los que comen por las esquinas diminutas pirámides del alba.

¡Que no baile el Papa!
¡No, que no baile el Papa!
Ni el Rey,
ni el millonario de dientes azules,
ni las bailarinas secas de las catedrales,
ni constructores, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas.
Sólo este mascarón,
este mascarón de vieja escarlatina,
¡sólo este mascarón!

Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos,
que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas,
que ya la Bolsa será una pirámide de musgo,
que ya vendrán lianas después de los fusiles
y muy pronto, muy pronto, muy pronto.
¡Ay, Wall Street!

El mascarón. ¡Mirad el mascarón!
¡Cómo escupe veneno de bosque
por la angustia imperfecta de Nueva York!

Diciembre 1929

Silencio

2007-10-17T07:47:00.000-07:00

Hay un lugar en el silencio
desde el que siempre parto
y al que siempre vuelvo.

Voy y vuelvo,
a veces un poco más sordo
y a veces un poco más ebrio.

Me pierdo, pero regreso.
Siempre con nuevos pasos sobre los mismos trazos.

Sonoro silencio en la ruta los intentos
sobre la que se pliega el viento.

Brutal silencio,
rasgado e inquieto.

Intérvalo, no más,
por el que vamos,
perpetuamente,
hacia el encuentro.

El cuerpo usado

2007-10-11T03:29:00.001-07:00

El cuerpo humano
vive la ensimismada sorpresa
del cansancio como un regalo
donde mostrarse.

Tumbado,
exhausto,
cavilas
atado
al agujero negro de otro.

Estallan los estratos.
Se superpone la labia.

(...)

Auto-consciencia

2007-10-10T00:15:00.000-07:00

Salí a robar caballos
a lo largo de la nada
y encontré, autoconsciente,
el secreto del robo.
Camino entre noches que se escurren
desvinculado del mundo físico
hacia ese encuentro insustancial conmigo mismo.

Poderío del robo,
podredumbre del destino,
resumen conciso del sueño del niño
que quiere ser mayor y que comprende
que para ello
debe asesinar
su cuerpo, su deseo,
doblegar su espíritu y su cuello
para reconocer en el cadáver mancillado
los restos necesarios para una nueva composición.

Tiritan las camillas
y las manos
se deshacen, tienen miedo,
es un momento importante
y tienes que hacerlo.

Memoria

2007-10-05T17:45:00.000-07:00

En medio de un huracán
atado de pies
vive el viento que se cuela entre tus manos.

Permaneces, brisa incontenible,
cuando se apaga la noche
y se enciende, sedosa,
la amarga lumbre de la madrugada.

Como esa duda
que espolea el tiempo
para que no pare la Historia
te retuerces
en la boca de un infante
a punto de estallar su primera palabra.

Agujeros por los que vas a caer
todas las mañanas,
por los que te paseas descalza
sin importante nada.

Disimulas
que la vida te importa,
y así obedeces
a tu oscura e insaciable exigencia
de no olvidarte, de no olvidarte.